miércoles, 31 de mayo de 2017

FORMOSA EN UN BLUES ( FRAGM. DEL LIBRO ) . Texto homenaje a los cincuenta años del libro " Cien años de Soledad " de Gabriel García Márquez

" cuando la gente dice " realismo mágico ", sólo escucha " " " "mágico" y no escucha " realismo"

Salman Rushdie
( Así se encuentran estas mariposas amarillas de Macondo ornamentado en Ctro Cultural Virla, durante este mes por este aniversario) —


"¿ habrá redención para la especie condenada a cien años de soledad ?"

bitácora II.

el cielo implacable en esta tierra de los Buendía
inundaciones diezmando tierras de los wichís
se improvisan refugios en algunas escuelas
un político perpetuado erige viviendas en menos de tres días
y en menos de tres días un tornado eleva techos y paredes como juguetes sin peso

- he descubierto que Macondo es el mundo -

bitácora III

" the gipsy"
( la gitana )
se antepone a mi paso una gitana gringa: te leo la suerte niña, te la leo linda-
ve una casa en el viento-yo veo a mis padres lejos-
ve una niña
abrazo a mi hija
- le temo un poco-
mucha soledad niña, pero veo un hombre-dice
yo miro a la mujer que cruza una calle
llevando entre sus brazos un niño macrocéfalo 
como un enorme sueño remontado en silencio
/ he contado que conviven incestuosos padres
en casas de niñas sin ventana /
/ he hablado de perros de la calle que beben de cloacas
al aire libre: el olor que se aprende a soportar con el tiempo vivido/ he contado el espanto/ y la gracia o la gloria de ver llegar los niños al comedor de la escuela /
(...)
- he descubierto que Macondo es el mundo-

pienso en Úrsula :
a manotazos cava en la noche
el hueco de soledades donde guardarse-

Alejandra Diaz
( breve fragm. del libro " Formosa en un blues" - inédit-1990-)
# texto leído hoy en el Café Literario del Centro Cultural Eugenio Flavio Virla, " De Soledad y Soledades", a cincuenta años de " Cien años de soledad" de Gabriel García Márquez. organizado por Asociación Lagmánovich # Mayo del 2017

domingo, 28 de mayo de 2017

" LOS HOMBRES HUECOS " ( " The hollow men " ) . THOMAS STEARNS ELLIOT

 Los hombres huecos

                  I

Somos los hombres huecos
Los hombres rellenos de aserrín
Que se apoyan unos contra otros


 Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea!
Ásperas nuestras voces, cuando Susurramos juntos
 Quedas, sin sentido Como viento sobre hierba seca
 O el trotar de ratas sobre vidrios rotos
 En los sótanos secos Contornos sin forma, sombras sin color,
 Paralizada fuerza, ademán inmóvil;
Aquellos que han cruzado Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte Nos recuerdan
—si acaso— No como almas perdidas y violentas
Sino, tan sólo ,como hombres huecos,
Hombres rellenos de aserrín


                   II

Ojos que no me atrevo a mirar en sueños
 En el reino del sueño de la muerte
 Allí no aparecen: Allí, los ojos son
 Rayos de luz sobre una columna rota
 Allí, es un árbol que se agita
 Y voces En el viento cantando

Más distantes y más solemnes
 Que una estrella que se apaga.
 No me dejen adentrarme más
En el reino del sueño de la muerte
 Permítanme también que use Disfraces convenientes
 Piel de rata, plumaje de cuervo, maderos en cruz
 Esparcidos por el campo
 Comportarme como lo hace el viento
 No más allá
— No ese encuentro último En el reino crepuscular.

                     III



 Esta es la tierra muerta

Esta es la tierra de los cactos
 Aquí se erigen Imágenes de piedra, aquí reciben la súplica
De la mano de un hombre muerto
 Bajo el parpadeo de una estrella agonizante.
¿Es esto así En el otro reino de la muerte Despertar a solas
 A la hora en que temblamos de ternura?
Labios que quisieran besar
 Formulan oraciones a la piedra rota.


                 IV

 Los ojos no están aquí
 No hay ojos aquí En este valle de estrellas moribundas
 En este valle hueco Esta quijada rota de nuestros reinos perdidos
 En éste el último de los lugares de reunión
Nos agrupamos a tientas
 Evitando hablar
 Congregados en esta playa del tumefacto río Ciegos, a menos
 Que los ojos reaparezcan Como la perpetua estrella
La rosa multifolia Del reino crepuscular de la muerte
La esperanza única De los hombres vacuos.
 V

 Y damos vueltas al nopal
Al nopal, al nopal Y damos vueltas al nopal,
 A las cinco de la mañana.
Entre la idea
 Y la realidad Entre el movimiento
 Y el acto Cae la sombra Porque Tuyo es el Reino
 Entre la concepción Y la creación
 Entre la emoción Y la respuesta
 Cae la sombra 

La vida es muy larga

 Entre el deseo Y el espasmo

 Entre la potencia Y la Existencia

 Entre la esencia Y el descenso

 Cae la Sombra Porque Tuyo es el Reino

  Así es como se acaba el mundo

 Así es como  se acaba el mundo


 No con un golpe seco sino en un largo plañir

Thomas Stearns Elliot  ( 1988-1965) escrítor, crítico, dramaturgo estadounidense , perteneciente a la generación Beat )




Thomas Stern Elliot

sábado, 27 de mayo de 2017

HABLEMOS DE CINE-VIDA-PESÍA- VERDADES DOCUMENTAL DE SANTIAGO PANDO: " CREER ES CREAR"

.cuando abres los ojos por dentro, te das cuenta que la realidad es un espejismo, donde las formas están por encima del fondo( William Blake ),
Donde el " tener la razón " es más importante que set feliz, donde " deber ser " es más importante que el ser uno . Una visión del mundo que nos hizo ver la vida en blanco y negro, que nos dividió entre buenos y malos, como en el de la época de la inquisición...Con tal de convertirnos en consumidores racionales.
(...) Nos educaron para comprar las medias verdades del sistema de la doble moral,y comprar la mentira oficial y los miedos y las culpas, y comprar la corrupción como medio de poder, por siglos fuimos educados a comprar la razón de los poderosos, a cambio de la verdad desnuda de nuestro corazón(...)
Compramos la guerra como compramos la pobreza, compramos las enfermedades como compramos la muerte, compramos los abusos al igual que nosotros abusamos de nosotros mismos, compramos los dogmas, a cambio de una vida cómoda pero ignorante.

Película : " Creer es crear "
SANTIAGO PANDO: “Creo que la vida es según la miramos. Si cambio la forma de ver las cosas, las cosas cambian de forma”

FOTÓGRAFO MEJICANO: jERÓNIMO ARTEAGA SILVA ( foto de mi día )

 Jerónimo Arteaga Silva
Jerónimo estudió arquitectura y en 1994 empezó a trabajar como foto periodista en algunos periódicos y revistas de México. Ha capturado eventos en México, Centroamérica y Europa. Su trabajo se centra en temas sociales, sin embargo también ha hecho fotografías de moda, de arquitectura y retratos.

jueves, 18 de mayo de 2017

POESÍA Y MEMORIA.: MARTA OFELIA VALOY-TUCUMÁN


TE enviaré un poema que escribí en homenaje OLGA AREDES, LA MADRE DE JUJUY QUE DABA VUELTAS SOLA LA PLAZA DE GENERAL SAN MARTÍN y una pequeña crónica de cuando llevaron las cenizas de mi cuñado, el padre del hijo que crié y que es mi tercer hijo - dIce nuestra querida escritora, poeta, cantante de tango, conductora del programa " TangoS y Palabras " de Radio Universidad de Tucumán.94.7-
MARTA VALOY ES UNA DE NUESTROS TESTIMONIOS VIVOS DE AQUELLOS QUE CON LA PALABRA, BUCEAN EN LOS MARES DEL RESCATE DE LA MEMORIA, ESOS MARES DEL NUNCA OLVIDO, DEL SIEMPRE " PRESENTE"!!




/ Este poema fue escrito en homenaje a Olga de Aredes una inclaudicable luchadora, madre de Plaza de mayo, una figura emblemática que conmovió a la comunidad internacional. Su esposo desapareció durante la dictadura del 76 en la Provincia de Jujuy, Argentina, más precisamente en el Ingenio Ledesma, en uno de los famosos apagones de la muerte donde los asesinos de la dictadura contaban con la complicidad de los dueños del Ingenio para llevar adelante los operativos de secuestro de dirigentes y ciudadanos que estaban en la resistencia .Desde la desaparición de su esposo y durante casi treinta años Olga daba la vuelta sola en la plaza del pueblo con su pañuelo blanco. Luego, ya en la democracia, emprendió una cruzada contra la contaminación que generaba esta fábrica y se dio la paradoja que ella murió hace cuatro años de bagazosis , una enfermedad que obstruye las vías espiratorias y que es provocada por el bagazo de la caña de azúcar que el Ingenio desparrama en el pueblo. /

HA MUERTO OLGA AREDEZ: UNA IMPRESCINDIBLE Fue un jueves de ronda, qué paradoja una avalancha de sombra abatió su paso. La plaza se quedó sola Nos quedamos solos, Olga, Todos los que íbamos a bordo de tu pañuelo Nos quedamos solos Una tristeza ancha nos oscurece el corazón Nos viste con sal el alma. Nos alcanza el dolor inevitable Hay congoja y un enorme vacío. Lo saben los que sueñan con otro mundo mejor Lo sabe el pueblo empobrecido Lo saben los que temían tu temple Los que encontraban su cobardía en tu mirada de mujer valiente Lo saben los que fingían ignorar tu ronda de pasos lentos, de cartel y dignidad en alto, en esa soledad donde iban juntos utopías y corajes ¿Quiénes apuraron tu partida? El sistema de horror que no da ventajas desparramó la nube de bagazo que te abrió el pecho y te robó el alma Sistema que tiene nombre de ingenio en tu pueblo Sistema que explota y lleva la muerte lenta y silenciosa para que no parezca una catástrofe El mismo que estremecía las noches en apagones de muerte. Ahora sos dulce nombre, bandera blanca de lucha, sueño, sortilegio de luz para quemar el miedo. Para siempre, tenaz ejemplo. No lloremos, amigos, es jueves de otoño, pero la primavera crece en su pañuelo blanco

Marta Valoy



GUAGNINI, Diego Julio.

“Lito”. Nació y se crió en el barrio de Boedo (calle Castro Barros 1561) al igual que su hermano Luis Rodolfo (ver su registro). Ex alumno del Colegio Nacional Buenos Aires (promoción 69). 25 años. Militante montonero. Pareja de María Isabel Valoy, (ver su registro) con quien tuvo un hijo. Al momento de su desaparición ese niño –Emilio- tenía tan sólo 18 meses de vida. Y él, está orgulloso de la militancia de sus padres en Montoneros, como lo hizo saber en un reportaje aparecido en “Página 12” el 14 de diciembre de 2010. Diego Julio Guagnini, fue secuestrado-desaparecido el 30 de mayo de 1977, en la zona del Barrio de Nueva Pompeya. Visto en el CCD Club Atlético antes de su asesinato.
Sus restos fueron recuperados gracias al Equipo de Antropología Forence en 2013 y sus cenizas se encuentran al pie de un árbol en "El Bosque de la memoria" en el cerro San Javier.


Homenaje a Diego Guagnini
Ayer, sábado 13 de julio de 2013,
llevamos los restos de Diego Guagnini al Bosque de la memoria. De esta manera, volvió a la tierra donde inició su lucha y conoció el amor que floreció en el milagro de su hijo Emilio, sol de nuestras vidas, presencia tangible de su apuesta a vida junto a Teté. Colocamos en una breve cicatriz del bosque, convertida en tumba inabarcable, sus cenizas. En medio de la emoción, tuvimos la certeza de que en ese mágico instante estábamos desbaratando el tenebroso proyecto de borrar las huellas de los luchadores que pagaron con sus vidas el sueño de un mundo más justo. Resguardábamos la historia de una vida, izábamos la memoria, fusilábamos la impunidad. Su familia y los amigos, lo despedimos conmocionados, con lágrimas, con palabras, con silencios y dijimos PRESENTE con los brazos en alto. Ahora Diego esta ahí, al abrigo de un árbol que se plantó en su nombre, al arrullo del viento que cruza la fronda , contra el miedo y el olvido, más vivo que nunca en nuestro corazón.
Hoy  no  voy  a  citar  un  país   europeo   ni   uno imaginario
hablaré     craquelaré     la  voz  de  la  escritura
como   una   hoja    seca   para intentar   lo  intangible / aquello  que  callamos 
una  enfermedad  / un sol  ausente
un  hecho  de  violencia / un sufrimiento
y la cara  felíz  de  las  palabras  que  solemos  colocar
con  buen  atuendo 
voy  a  ser  una  pasmosa  delatora
de  la  metafísica  que  dice  que  la  vida  está de fiesta /
voy a  decir que el dolor  ha  hecho  estragos  y  que  algunas  casas
por dentro  se  desangran
que  cuando  niños  alguien  violó  la  inocencia  y  no  contamos 
tan  sólo  las  máscaras  acuden  con  sus brillantes  lentejuelas
van a maldecir  mi  discurso / no van a querer leerlo
las  muertes  más muertes  los  dolores  más  dolores
se  cuentan    puertas  adentro  y  un  buen  disfráz  los  pone  a  caminar
a  andar  pasillos  de sociedad    otra vez  mudos
tiembla  hoy  la ficción / no alza  vuelo

(renieguen los que  dicen  que   hace  culto al dolor esta que escribe )

una  cosa  es  querer  cerrar  los  ojos  /  otra  es  mirar  mirar  adentro
cuántos alaridos  como    perros  que  muerden  los  talones
cuántos  desastres  fraudulentos / inconciencias   insanías 
de  quienes  deciden  destinos  de  mujeres    niñas   pequeñas  flores
pueblos   mujeres  pueblos  niñas   

y sinembargo
cuánto  intentamos  callar  /  es  decir
voy a pedir  disculpas  luego  : no es  una  poesía
es  una  declaración  de  vida  que  también  se  vive
de  querer  salvar  al  desconsuelo  " nombrando"
realismo :  la  vida  es  también  una  alegría  /  claro  claro
que  es  una  risa  plena
un  nacimento  por  segundo  acaso
jamás  un  encadenado  dolor  que  sigue  el  eslabón a la muerte

uno  es  lo  que  es
y  contra  eso / a favor  de  eso
se cae / se para / se  está de  pie
se  vuelve  el  rostro
y  en la almohada nunca  nunca
quedará  muda  cualquier  pesadilla   .


Alejandra  Díaz

martes, 16 de mayo de 2017

FOTOGRAFÍA ARGENTINA CONTEMPORÁNEA- LUCAS ALASCIO

https://lucasalascio.myportfolio.com/contacthttps://lucasalascio.myportfolio.com/algo-que-decir
" Descubrí la fotografía a través de mi padre y sus viajes. A los doce años,  con mis ahorros, compré mi primera cámara instantánea  un día que acompañaba a mi madre a hacer las compras para la casa. "-  cuenta  LUCAS ALASCIO. fotoperiodista, narrador con imágenes, en su porfolio.

  Aquí las imágenesdel amigo, que también realizó las tapas de mis primeros dos libros y nuestra primer antología " Voces de Nuevo Horizonte" en 1987. 
  La coherencia del ideal con la obra, vida y obra
de la mano, hablan por sí mismas las imágenes, él lo dice " narrador con imágenes", despliega un universo complejo pero el mensaje es claro, impacto en la sien, una imágen lleva a la otra y así. 

Participó en innumerables muestras, fue premiado, recorrió el mundo ( el poeta Mario Melnik, su amigo le había dedicado, a modo premonitorio, un poema" al amigo que sueñacon dar la vuelta al mundo en globo". 
 Así Lucas Alascio y habitante ya de este espacio pequeño de este blog, intentando dejar constancia de lo que él ya de sobra ha mostrado en su obra, la opción por los desposeídos, la oposición al régimen dictatorial, la lucha contra la lesbofobia, " ni una menos" , los carnavales y la vitalidad del Norte argentino en los verdaderos dueños de la tierra, los pueblos originarios , son sólo alguna de las temáticas que se despliegan en origami de esta maravilla  que es la vida misma, el espacio vital, desde una perspectiva  muy,muy  especial. 
( seguir links que figuran en este blog para acceder a ver todas sus publicaciones, muestras y trabajos realizados)
https://lucasalascio.myportfolio.com/





  

viernes, 12 de mayo de 2017

POESÍA ARGENTINA: DANIEL GONZÁLEZ REBOLLEDO- ENTRE RÍOS





Todo lo que imaginés, en algo la pegás, seguro. Porque, a veces, uno se parece a lo que se imagina.
                                                                          Daniel González Rebolledo



¡PIDO…!                                        
                                              (Clave popular de la infancia para pedir un alto en el juego.)
¡Pido…! Ahora seré el rumor del agua
              que brota del barranco
              y esa como callecita de pasto
              tendida entre los campos.
              Volverá la luciérnaga a tus ojos
              con los enormes barcos
              soñando ser marino
              cuando te pongas alto.
              Ahora te toca a vos armar el fuerte
              mientras que yo en cuclillas
              y en los dientes un pasto
              te cuento la última película de cáuboys.

¡Pido…! ¿Te acordás…? yo pedía
                hundir por siempre mis uñas en la tierra
                y en el agrio espesor de las naranjas.
                Buscaba en el trajín de los bolsillos
                asoleados juguetes y decía
                en la tonalidad oscura que inventaba:
               - ¡Hasta el más hondo amor muere despacio
                  y todo verdor perecerá!
               como titulaba un tal Meyrama
               de quién, sólo eso,  había leído
               por  difícil, sin figuras y en letras apretadas.
         
¡Pido…! Ya se mueve en tu pelo
               ese brillo de  luz mesopotámica
               negando con tu risa digresiones
               citas puebleras, metonimias.
               Silencio de entrecielo
               hasta soltar al aire tu canto popular
               como yéndote lejos
               cuando creíamos ser sólo lo mismo:
               Boyeritos cuidando las lecheras,
               la yegua del sulky,
               las ovejas.

¡Pido…! Que ya hace un tiempo
                me ronda el niño aquel
                en pulsiones levísimas
                para traerte.
                Agua, viento
                bajeles, camarote, quilla hendiendo
                tanto recodo loco de la historia…
                Y te regreso,
                orgulloso del cinto marinero,
                del uniforme blanco,
                del alma sin recelos.

¡Pido…! No juego más
               pues ya no hallo
               los viejos soldaditos,
               los indios, los caballos,
               fantasmático almario, se diría
               estrellas bordadas en gramilla
               pastoreando la vieja callecita
               con sus vacas lecheras,
               la yegua mansa,
               ovejas y corderos enrollados
               deviniendo su ajenidad y su destino
            
¡Pido…! Te dije…
                ya sé que has vuelto al fin
               donde la vida nos abrió los brazos
               cuando yo te llevaba las palabras
                y vos me devolvías
                ese saber holístico del campo.
                Boyeritos cuidando de animales
                de sueños y presagios.
                Hasta que al fin
                esa fea, brumosa dama indigna,
                ordenó el hundimiento del Belgrano.
……………………………………………………………………………………………
© Daniel González Rebolledo








MANDADOS

                          A Paula Carman
Y un leve alzarse de hombros
y un suspiro.
Alisa la pollera y sacude pelusas,
delicadas caricias
en hilvanes cortados.
Tapa la Singer con un lienzo,
primores de bordados
allá lejos
hace cuánto.
Vuelo en pedales
hacia la entrega, cara al viento.
Repaso  el cómo decir
que madre me ha enseñado.
Y entonces el dinero
tan escaso
enrollado en la media.
No se vaya a perder ni una moneda.
Y verla, al dárselo
que suspira de nuevo y mira
si aún queda aparador
para inventar almuerzos.
………………………………………………………………………………………………
IDEA
                       a Beatriz Vignoli
Aparece en el sueño y escapa,
salmón rojo de Alaska
entre zarpas hambrientas de los osos.
Su ráfaga me asalta
justo cuando no tengo
palabra en qué cazarla
y ella disfruta
salmoneando
su más bello despliegue.
¡Tal vez tampoco seas para tanto!
Disparo, y de nuevo la ahuyento.
Anhelo su regreso
destellando un concepto,
mil imágenes:
la sonrisa de luz que cambie el mundo,

la caricia al dolor que nunca cesa,
por el rumor del agua sueñen pájaros,
manos humildes estrujen su pañuelo
mojado por la pena,
un vislumbre de amor,
otra mirada,
un cuenco,
donde enjuague su pelo algún poema.

miércoles, 10 de mayo de 2017

Nicoletta Ceccoli 

es una singular ilustradora de San Marino, nacida en 1973 y formada en el Instituto de Arte de Urbino. Sus trabajos han sido expuestos en siete oportunidades en la prestigiosa Bologna Children’s Book Fair. Ha obtenido varios premios internacionales, como el premio Andersen-Baia delle Favole (2001), el premio a la excelencia otorgado por la publicación Communication Art (tres veces) y la medalla de plata de la Sociedad de Ilustradores de Nueva York (2006).
  Aquí algunos de sus trabajos y libros que fueron ilustrados por la artista:





es enorme el contenido onírico, de dulzura distante, cierta tristeza  y  hondo  significado  que  transfiere a sus creaciones.

Alejandra Díaz