miércoles, 11 de noviembre de 2020

POESÍA ARGENTINA: MARÍA JOSÉ BOZZONE- BUENOS AIRES

 

María José Bozzone:

                           María José, Majo Bozzone  nació en Buenos Aires, 1966,  lectora, organiza actividades literarias abiertas a la comunidad y practicante del psicoanálisis. En el año 20013 publicó su primer poemario " Ecos  del silencio".

Coordina dispositivos comunitarios de lectura y el sitio www.teleotecuento.com.ar , disponible en el canal You- Tube https://www.youtube.com/channel/UCsBzVeYbqioAwFNqzXw34nA 

"Te leo, te cuento"desde el que comparte lectura de autores que marcaron un camino en la literatura y difunde a escritores y poetas de distintas provincias, de teleotecuento.com.ar " (sobre todo el blog) es un proyecto que amo"- expresa María José Bozzone, allí reúne datos biográficos , en su voz o invita a los propios autores a grabar sus narrativa o poética , y la autora lo expresa de éste modo:

"Hoy en los tiempos de la Sociedad del cansancio y la prisa podemos apostar a construirnos momentos de lectura vía redes, momentos de comunidad.

Quien lee no está solo, ni vencido, conserva la suficiente convicción de que aún hay para hacer y que la libertad es imposible de ser arrebatada.
Leer, leernos, contar, contar con uno y con el otro, construye alternativas a la rutina, a la in-creencia, al anonimato, a lo impuesto.

Así “Te leo, te cuento” empieza con  amigos leyendo, dejando audios y textos con el propósito de alcanzar al vecino, para recibir nuevos autores, para sostener que con la letra y la voz nunca nos robaran la libertad."  



    " Irrupciones " , editado por : "La Docta Ignorancia"- 2020, es su segundo libro de poemas, que será presentado el próximo sábado 14 de noviembre . Con la generosidad total de los actos que devienen del tiempo en que, desde compartir juntas un excelente curso del escritor Javier Galarza, más el compartir identidades y sucesos que, humanamente y como mujeres nos atraviesan en una suerte de comunicación - aunque no por fragmentada carente del lazo afectuoso y la admiración a su " decir-decir-se-diciendo-nos " en el poema fragua su " opción por la vida ", agradezco dicho generoso gesto, como decía de contar con " Irrupciones" , aquí en Tucumán y es una alegría contar aquí algo de esta obra, para mí preciada.

   Escribe el prólogo a este poemario Carla Demark, psicóloga, escritora, amiga con quien comparte proyectos y   quien agradece " el hospedaje de su letra en  su taller " - como lo expresa Majo Bozzone,  en relación a la tres partes en que se divide el poemario : Hitos- Nocturna - Marchando nos cuenta  que e mismo se funda desde ese

 (...)devenir que pulsó letra tras letra, el afecto y el lazo que sólo puede unir a dos mujeres que se intentan decir a través de la poesía. Desde ese lugar que me ha regalado, escribo este prólogo como un testimonio emotivo del acercamiento a la hondura de su voz poética. 

    Este poemario, que surca la espesura del lenguaje inabarcable, tiene hitos, nocturnidades y marchas. A través de ellos, la autora propone un trayecto que inicia con la irrupción de la vida, que podemos simbolizar en esa salida abrupta del vientre materno y que culmina en el sonido acompasado, vivificante y pleno de otros, que sostiene “el inmenso poder del poema marchando” 

                    

                                          

" Irrupciones" La Docta Ignorancia 2020
Dirección Editorial : Jorge Curcio
Cuidados de edición: María José Bozzone- Carla Demark
Diseño de tapa y diseño interior: Clarisa Butti  clarisabutti@gmail.com


       La lectura de " Irrupciones" se despliega como un " periplo", no maravilloso, ya que no hay " ayudas mágicas", pero sí como el camino de una mujer contemporánea feminista  ; desde los orígenes , comienza su libro en un primer bloque, a manera de procesos, devenires vitales:" Hitos", con el poema: " Iniciación"  al iniciar el balbuceo tanto del mundo de las imágenes, las sensaciones, los aromas, colores - lo sinestésico- de la infancia y el relato de lo subjetivo vuelto poesía , los juegos, una casi rayuela inventada pero sin cielo ni infierno. Así también la hondura de lo que dolió y arrasó, pero fortaleció o permitió el aprendizaje que inaugura una suerte de " Nocturna"- danza . Instaura una poética de movimientos y ritmos que como   Octavio Paz "percibe que el ritmo en el verso  está hecho de ensimismada soledad...", María José Bozzone aprecia genuinamente la oralidad, leer en voz alta, es un placer para ella, leer a otros autores, escucharlos forma parte de su perspectiva también como escritora. Escribe para ser escuchada en el sentido también de un lugar. 

    La cita con que da apertura a las imágenes y metáforas que se despliegan ante el lector, entre el lenguaje poético  que puja por mostrarse como una consecuencia vital, es el arma con que cuenta para poder nombrar lo sagrado y lo profano, el horror, la opresión , la dictadura, Malvinas, el engranaje del capitalismo neoliberal, hasta situarnos en el momento actual de ésta pandemia, cita: 

                                          De lo que siempre se trata

                                                    es de liberar la vida

                                              allí donde está cautiva

                                                              o de intentarlo 

                                               en un incierto combate 

                                 Gilles Deleuze y Félix Guatari


   Un libro de poemas que nace en tiempo de pandemia, toda obra de arte nacida en este devenir histórico nos religa a lo esencial, nos traduce, nos hermana, nos lleva de la mano a una especie de magia en la intemperie, identidades en los bordes del lenguaje. Esta obra ofrece un refugio y nos damos cuenta que debemos " despertar ".


             " Irrupciones" 

de María José Bozzone 


-Algunos poemas -


De Uterotopía a Heterotopía

 

 

La siesta cierra los ojos adultos
la uterotopía se rompe
la niña encuentra las llaves  
las puertas saludan sus pasos
los miedos se distribuyen por el barrio

La niña salta de vereda en vereda
en una rayuela sin cielo tendida al infinito
(en esa casa vive un hombre solo y viejo, no vayas)
(ahí murió una abuela, no mires)
(allá hay niños sin padres, no te acerques)

Las veredas rotas la descansan
del cielo tan perfecto                    
corre peligrosamente libre
sucumbida al miedo y al éxtasis
se deja caer en el pasto de una plaza          
la humedad le abraza las entrañas
se siente amada y amante sin saberlo

Sus manos arrancan mechones de hierbas
una flor oscura se alza en su mano
(la araña no araña, la araña no...)
su cuerpo inmóvil se oscurece
el dolor la despierta
los miedos se reubican
la niña busca el útero      
las puertas cerradas la detienen

Por primera vez mira la casa
Por primera vez llora en silencio

( de Hitos- pg.25-26)

 

 

 

 

La sombra de la palabra

 

 

La palabra ilumina

su luz me ciega y somete

dice de mi ser y mi deber

dice del otro

dice del miedo

dice la vergüenza

dice las reglas del amor

oficia la máquina del nombrar

insiste en el hablar sin fin

 

El lenguaje es mi desierto

soy una herida del nombre

 

Busco la sombra de la palabra

busco el deshecho de la letra

    

No encuentro, escribo

el blanco de la hoja

se quiebra en un verso

la escritura me mal dice

Así, mal dicha, habito

el claroscuro del silencio.


( de " Hitos" pág. 27)

 

 

 

Hospital de día

 

Un día fue hospital de día

la hostilidad y el hospedaje

se cifraron detrás de los muros

en sutiles compensaciones

 

El mundo había sido cruel

los nombres estallaron en los jardines

el estado civil se licuó

como hielo a la intemperie

 

Los títulos suspendidos

en aras de la razón

cuestionaron la academia

derraparon el saber

 

Rozar la locura con la piel

detrás de las paredes

estar loca entre locos

durante el día

minó el responder

despertó la palabra

apaciguó la mirada

y el tufo a libertad

se metió en mis entrañas

 

Estar loca entre locos

deshizo la jerarquía

detrás de los muros, no hay lugar

para la timidez y la vergüenza

 

Estar loca entre locos

recortó la inmundicia

el mismo vaso para uno, para dos, para veinte

el mismo cuchillo danzando

entre los platos de los locos

ningún asco, ningún miedo

el par loco se aloja en lo extranjero

 

Un día fue hospital de día

sin noche, con muros, sin nombre

y la voz se fue alzando en los rincones

los ojos recobraron la mirada

Un día el hospital gritó “alta”

el mundo seguía siendo cruel

pero mi civilidad ahora

era salvaje.


(de " Hitos "pág. 29 )




Fallando

 

 

Las hojas del diccionario están enmohecidas

atravieso el muro del lenguaje

perdí la llave de la casa

y la puerta grita su clausura

camino sin mapa ni palabras

los oídos me recitan el ladrido de los perros

no corro me descalzo tiro mis zapatos

los pies descansan en la tierra húmeda

se tiñen de barro se lastiman

me detengo en la valla de la ruta

la espalda se adhiere al metal

respirar es mi único trabajo

los oídos me susurran las voces de mis muertos

no hablo tiro mis anillos

las uñas negras escriben

en la grasitud de mi piel

me huelo aún vivo

en un límite de olores propios.

Cierro los ojos

vuelvo a la noche del útero

he comido las palabras

las escucho en los sonidos guturales de mis tripas.

En la oscuridad me desnudo

la noche me cubre

siento la libertad de dejar de respirar

el aire puja por entrar

me abofetea la nariz

la boca se envuelve en un grito.

He salido del camino de la muerte

andaré entre la locura y el poema.


( de " Hitos " pág.33)

 

 

 

 

Habla

                                            “para que no hablen ellos, los funestos, 

                                                              los dueños del silencio”

                                                                      Alejandra Pizarnik.

 

Habla aunque seas la última mujer

Habla, grita, aúlla

Desparrama el error de la existencia

 

Habla ante la luna, ante el sol

en el desierto y aún más en la soledad

 

Habla en silencio

en lenguas

Habla sin saber

           sin dirección

como un poema vivo

que tu lengua no cesa de decir

 

Habla sin dominio

            en la intemperie

que con tus palabras trinen los dientes y la tierra

 

Habla hasta el cansancio

            por fuera de los surcos de la lengua

Habla con voz de serpiente en cada una de tus letras

            en el relámpago

Habla, sin ropas, ni títulos, ni nombres

 

Sólo así alguna vez enmudecerán los amos

y el dolor cesará por un instante

 

( de " Hitos" págs. 48-49 )


 

Metamorfosis

 

 

Despierto  

los relámpagos del sueño

aún destellan en mi cuerpo

Miro

la noche se llevó el pestañear 

moles de sombras  pueblan los ojos

 

¿Dónde está mi voz?

el frío se quedó con la garganta

no hay grito ni sonido

que rompa esta mudez

 

Busco mis brazos

las piernas

la pesadilla molió los huesos

múltiples patas me nacieron 

sin parto ni dolor

el vestigio de la espalda

            impulsa a incorporarse 

pero un caparazón duro

negro y pegajoso 

es hoy mi realidad

 

Esta nueva biología 

guarda la historia

anterior al mundo

no dudo de quien soy

soy in-mundo, 

he cedido todos los semblantes

nunca he sido tan genuino

tan arrojado a mi verdad

tan Gregorio Samsa


( de  Nocturna pág 80)



 

Manifiesto Poético

 

 

Poesía, ante la maquinaria del consumo 

o el grito milenario del racismo

ante el insulto como nombre

y el bastardeo del slogan.

Poesía para roer lo monstruoso del sistema

y hacer del silencio un arma fuerte

para encontrar en el extraño un semejante

o someter al puño con lenguaje.

 

Por el dolor, por el hambre, por la muerte

por las ruinas, el derrumbe y la miseria

porque el único dios sea el del habla

y el único arma, la palabra

por mi amor desencajado y mi locura

que me devuelve guerrera en el poema.


( de " Marchando " pág 85)

 

 

Papá Noel no existe

 

 

Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.

            Papá, yo me miro en el brillo de tus botas

            tu mano avanza a mi pelo

            avanza y acaricia

            acaricia y arranca

            arranca y empuja

            pérdida en el infierno de tu apellido.

 

Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.

            Papá ¿Cordones? ¿Sogas? ¿Látigos?

          ¿o las rejas de los campos?

            Nunca miro tus ojos,

            son dos cuencas hondas con hilachas de sangre

            que extasiados vigilan el camino a la muerte.

            El silencio, la traición

            el dolor, la tortura    

            el robo de los partos.

          La locura.

 

 

Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.

            Y miro las suelas de tus botas que exhiben

            mechones de mi pelo, las nalgas de mi madre,

            y treinta mil cuerpos rotos, sin nombre ni sepultura.

 

Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.

            Y miro la lengüeta de tus botas

            Y escucho la caverna de tu boca hilarante

            Oíd el grito del himno manchado:

            “Olvido y obediencia.”

            Yo rompo las cadenas.

            Tres palabras me embarazan,

            Y trituran mi apellido

 

Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.

            Y miro la cincha de tus botas ya caídas.

            Las arranco, las envuelvo en un pañuelo blanco

            las entrego, las denuncio,

            las transformo en testimonio del infierno tan temido.

            Hija solo de la historia.

            Te miro y te respondo:

            MEMORIA
            VERDAD

            JUSTICIA

 

(inspirado por la nota de Erika Lederer publicada en la revista Anfibia Hijos de represores, del dolor a la acción)


( de  " Marchando" pág. 89)

 


 

Despertar

 

 

El viento golpea la persiana

trae a la orilla del balcón

la sirena del tren

los motores de una madrugada tardía

el frío y algún olor a lluvia

ninguna voz asoma

ningún trueno.

Los ruidos de la ciudad no despiertan

el aire acondicionado ¿ronronea?

¿es vital la rapidez de los autos?

El sol comienza a caminar el horizonte

la televisión del vecino es mi radio

más de 323000 muertos por coronavirus

¿ cuántos por desnutrición?

¿ cuántos por falta agua?

¿ cuántos por guerras democráticas?

¿ qué hace que una muerte sea enumerada?

¿ qué hace que otra muerte valga la pena?

¿ qué hace que otras muertes

sean más anónimas que la muerte misma?

Los ruidos de la ciudad anestesian

la tele-radio canta que la vida es una fiesta

¿ cuál fiesta? ¿ quiénes son los invitados?

Un rosa borravino se expande por el cielo

el sol tenue me mira tras las rejas del balcón

La ciudad empieza a circular

una boca abierta que no come pero duerme

un cúmulo de luces que hipnotizan

una velocidad que inhibe

Hoy no quiero acallar esta molestia

esta punzada en el estómago

este pensamiento febril de mano que escribe

este insomnio vital

No quiero anestesia ni analgésico

ni palabras tranquilas ni estribillos

No quiero salvarme cerrando los ojos

ni explicarme la tragedia de la humanidad

“el hombre lobo del hombre”

Cuánta más explicación, más olvido

cuánta más olvido, más obediencia

Habrá en las resonancias del dolor ajeno

una fisura quizá, una grieta

para que el día se tiña

con la fuerza inquietante de la noche

y vislumbre entonces otro mañana.


 ( de " Marchando  págs. 109-110 )

María José Bozzone .



pieldemundo.blogspot.com Alejandra Díaz, 11/ 11/2020

domingo, 27 de septiembre de 2020

LITERATURA ARGENTINA: MARY LOBO- ARTISTA PLÁSTICA- ESCRITORA

 Mary  Lobo :

                        

María- Mary-Yolanda Lobo nació en los Gutierrez, Tucumán allí vivió durante su infancia y adolescencia. Artista plástica; sus obras han sido expuestas en el museo Timoteo Navarro, Casa de la Cultura de Tafí Viejo, Casa de la Mujer en Monteros y Casa del Bicentenario de San Miguel de Tucumán.

Ha incursionado en la escultura y en el arte del armado de tapices. Lectora apasionada. Con “Palmira”, su primera novela, ha realizado uno de sus grandes sueños y desde entonces se dedica con predilección a la escritura.

Participó en el “Festival de la palabra” en Centro Cultural Eugenio F. Virla, en el marco del Julio Cultural; en el “1º y 2º  Encuentro Nacional de escritores de Monteros”; en el “1º Encuentro  Nacional de escritores de la ciudad de Lules”; en la “1º Jornada Literaria en homenaje a Ariadna Chavez” realizada en la Escuela Media de La Cruz, Burruyacú; en el Encuentro de Escritores en homenaje al Día de la Mujer (MUNT); en  el Encuentro de Escritores en homenaje al Bicentenario (MUNT) y en la Tertulia Literaria (MUNT)

También participa de las veladas de “Tangos y palabras”, organizadas por “Suri tango”; en el Ciclo Cultural ¿Dónde están las llaves?, organizado por la SADE y el Ente Cultural de la Provincia y en las “Visitas de escritores a las escuelas primarias y secundarias” con la Biblioteca Móvil del Ente Cultural de la Provincia.

Integra el Taller “Análisis de escritura poética” en la Casa de la Cultura de San M. Tucumán, coordinado por Gabriel Gómez Saavedra.

En 2013 presenta su novela “Palmira” en la Casa Museo Padilla; en el 10º Mayo de las Letras, en la Feria Internacional del Libro de Buenos Aires, en el Centro Cultural Eugenio F. Virla, en la Casa de la Cultura (Tafí Viejo), en Casa de la Cultura de Apóstoles, y en la Casa de la Cultura de Oberá Misiones.

En octubre de 2016, la novela Palmira fue presentada en una ponencia sobre autores tucumanos, en el marco de las “Primeras Jornadas de Literatura y Cultura de Tucumán. Hacia la construcción de un canon literario”, en ciudad de Alberdi.

En 2016 en el marco del Bicentenario edita su novela “María”, continuación de Palmira, la misma es presentada en la “Casa de la Cultura Municipal” de San Miguel de Tucumán.

Participó en diversas antologías como; Raíces Tucumanas, Tangos y palabras, Rimarte, y Mujer.

Y en las Antologías revista literaria " A Turucuto " número 4 y 5.

Participó en la muestra de poemas del taller de escritura poética "Caballos arriba del techo " y en la muestra .de poemas "Perfectxs Desconocidxs"

Si último libro de poemas editado; "La Insolada", Editorial  LA CIMARRONA, Tucumán, editorial autogestiva, próximo a presentarse para la venta al público.

                       



 Mary Lobo es, una de nuestras escritoras tucumanas cuya trayectoria está dada por esos caracteres libres y luchadores, que sostienen sus sueños y desarrollan su arte, literatura, actividades teatrales, en  intrínseca relación con lo  cotidiano,  la supervivencia, su posicionamiento como una mujer que defiende su libertad. 
Haber compartido con ella actividades culturales y  las plantas - suculentas y cactáceas- como trabajadora y generadora de sus propios recursos, gestionando, realizando ese sostenimiento propio de los seres" intensos". Su visión polifacética responde a una  necesidad imperiosa de búsqueda de lo vital. Entonces desde su vivero " La espina inquieta", entrega vasijas de barro en las que ha dibujado y pintado ese nombre, cultiva suculentas y cactáceas.
   En el 2019, logró realizar un viaje por treinta días a Bolivia y Perú, al que conversando con ella, como cada viaje decidido, proyectado coincidimos en llamarlo " iniciático". Eligió realizarlo como " una migrante"- así se refiere a ella el poeta Gabriel Gómez Saavedra en su prólogo al libro " La insolada ". Logró el objetivo de andar codo a codo con gente de varios lugares de América, conversando en plazas públicas con ellos, tratando de nutrir su búsqueda metafísica de la raigambre humana. Escuchar relatos de vidas de vendedores, recorrer parte del lago Titi Caca , las ruinas de Tiahuanacu, Bolivia, a la que define como " una experiencia estremecedora",  palpar un templo de dioses que sólo conocía por la historia, tantas veces dolorosa de Latinoamérica. Participó  junto a otros viajeros ceremonias ancestrales en la Isla del Sol y la Luna, ofrendas a la mujer, a la tierra, a la hoja de coca, hechiceros, ancianos , rituales y mitos, habitar otros lenguajes,  revelados ante sus ojos como una maravilla de la que es imposible no regresar con una cosmovisión distinta, caleidoscópica mirada de lo  fantástico, llevada a los significados profundos que rastrea en cada uno de sus versos. Paradójicamente también este viaje fue realizado justo en el año 2019, previo a la pandemia, y como dice Marcel Proust, " el verdadero viaje de descubrimiento no consiste en buscar nuevos paisajes, sino en tener nuevos ojos". Pero la autora lleva en su cargamento de viajera, esa estremecida mochila de la memoria de nuestras raíces, con las que sabe ( de saborear ) dar a luz  sus versos y obras de arte.

  En este tiempo de pandemia, estrechando vínculos, que ya teníamos hace tiempo, comparto la siguiente  "entrevista " a Mary Lobo :

1 ¿ Cómo y cuándo se produce tu encuentro con la Literatura, el arte en general?, ¿ considerás que tu experiencia-vital-personal está ligada a tus obras y publicaciones , qué otras fuertes y motivaciones  te fueron forjando?. 

Sobre la literatura y lo referente al arte , surge a muy temprana edad.

Tuve la fortuna de nacer en una zona rural, donde viví hasta mi adolescencia.

Allí encontré una mesa tendida servida con toda la naturaleza y su esplendor, al alcance de mi mano, un festín para los sentidos. Verde y más verde, árboles que planté, flores y una huerta, pájaros con plumajes de diferentes colores. Pájaros que abundan en mis escritos.

También la acequia que pasaba a dos metros de la casa, con sus innumerables animales acuáticos. En esas aguas cristalinas, a veces fangosas, pasábamos con mis hermanos las horas de la siesta en el verano, con los perros y los patos. Por entonces, llegó a mis manos el libro "Cumbres borrascosas”, novela de Emily BrontË que conmovió mis apenas trece años. Lo leí diez veces, desde entonces nació mi pasión por la lectura. 

En esa época sin televisión, la radio era fascinante, desde su formato y tamaño, la madera lustrosa con sus válvulas encendidas. No perdíamos ni un capítulo de las novelas que transmitían que escuchábamos debajo de la sombra de la higuera, mientras jilgueros y zorzales engullían los higos. Más tarde disfrazadas, imitábamos a los protagonistas. Siento que también fue la fuente de mi inclinación por la actuación.

Lo mismo ocurrió con la música; todos los días de mi niñez en semana santa se escuchaba a los grandes clásicos. Hoy al oírlos, me remontan a ese pasado de paz y armonía y me produce esa misma emoción.

Los domingos en casa de mi abuela, de patios espaciosos, eran verdaderas fiestas. Más de cincuenta personas nos reuníamos a la hora del almuerzo, debajo de las tacuaras y moreras donde mi abuela bailaba zambas.

Mi padre cantaba un importante repertorio de tangos, mi madre canciones litoraleñas de su tierra, con una nostalgia que cortaba el aire y no faltaba algún guitarrero que se llegaba.

Allí se cocinaba entre risas. Las empanadas se asaban al horno de barro, y la carne en el asador. En otra mesa, mis tías amasaban el pan y armaban las empanadillas.

El humo, los niños, el paisaje, el olor a tierra; yo, mirando más allá de todas las cosas, formaron mi esencia.

 También agradezco el tiempo que formé parte del taller literario que dirige hace tantos años el  entrañable, amigo y destacado escritor Gabriel Gómez Saavedra. 

            2 En este tiempo de pandemia mundial, ¿ cómo transcurre tu relación con lo artístico, lo literario, tus actividades en éste contexto?. ¿Podrías aceptar un encuadre, o tu punto de vista en relación a " lo bello" y " el espanto"?

 Respondiendo a cerca del "espanto" ,  sentimiento conmovedor fue desde mi lugar, imaginar a millones de personas viviendo y sintiendo la misma incertidumbre y miedo, y repetir hasta el cansancio "ya pasará" para darnos fuerzas y esperanza. He leído tanto sobre pandemias ocurridas en el pasado, sin imaginar lo que sería vivirla en carne propia.

A tu pregunta sobre lo bello que rescato de este tiempo de pandemia es el hecho de disponer de más tiempo por haber frenado esa vorágine que es mi vida. Surgió como un manantial la escritura, la pintura y mucha lectura de manera diferente. Siento que lo que disparó esas emociones y nuevas sensaciones fue una sensibilidad más potenciada, lo que me llevó a acercarme más a mis seres queridos, aunque a muchos, de manera virtual. 

3-  ¿ Cuál es tu relación con los escritores más jóvenes?. Te invito a que expreses opiniones, algún deseo para la vida ligado a tu oficio de escribir, de ser artista a los jóvenes,

Sobre éste tema, quiero resaltar el acercamiento en los últimos años a la literatura y a la música. En cuanto a lo artístico, gente muy joven está editando libros y discos e incursionando en el arte plástico. Tengo la suerte de compartir con ellos, encuentros, festivales y diversos eventos. Realmente los admiro y estimulo ese interés, esa mirada clara hacia sus objetivos. Justamente, una editorial autogestiva " La Cimarrona , integrada por escritores muy jovenes  como lo son , Priscila Hill  y  Marcos Rossi Peralta , Jorge Atar y Alexander Rivadeneira, realizaron la selección de mi libro " La Insolada " para ser editado y presentado por ellos en este mes de septiembre, agradezco este medio que nos brindan de difundir nuestra poesía . 

Respecto a los niños, veo claramente, cambios importantes, referidos a la literatura. A pesar de las pantallas que inundan los hogares y comercios, hoy el libro infantil ha pasado a ser una herramienta imprescindible en la vida del niño, aunque ya se viene vislumbrando desde hace 10 años.

Con mis cuatro nietos: dos niñas y dos niños, leemos los cuentos y siento ese disfrute con el contacto del libro, el olor, el sonido de las hojas y la compañía de los adultos.

Te cuento, que uno de mis sueños futuros es dedicar, también un espacio para escribir cuentos para niños, de hecho, ya comencé a saborear esa posibilidad de incursionar en ese maravilloso mundo.

POEMAS  Y LIBROS:


Portada del libro: " La insolada " . La Cimarrona-ediciones 2020


Las preguntas se agolpan;

las respuestas llegan

como un lento desfile de imágenes:

un gallo que mira con ojos secos

un Jaguar haciendo ronda en el inconsciente.

El alarido viene de adentro del pez,

de aquellos que olieron el humo

y durmieron en la oscuridad del mundo

con el filo de la piedra en la mano

y la sal comiéndole los pies.

¿Será ausencia de Dios este extravío en el tiempo

este asombro?

 

Tal vez no tenga que viajar mar adentro

Tal vez

La respuesta esté

en la gota de agua que pende

En el ojo del cocodrilo.


 Mary  Lobo


Portada del libro " Palmira", Ediciones del Parque 2013




Portada del libro: " María " Ediciones del Parque -2016.



Fue en esa casa

de higueras y limoneros

donde ellas colgaron

la herradura en la puerta

y tomaron el té

sobre manteles blancos.

En ellos abordaron las horas,

las señales,

la migración de los pájaros,

como un lento vía crucis

bifurcación

que nadie pudo detener.


Mary Lobo 

 

 

 

  

 La calle de cemento

se devoraba todo el ruido

Como un poderoso tambor.

La otra calle

La de tierra

era una melodía de caja

un goteo del tiempo.

 

Entre esas dos fuerzas

Se quedaba

Escuchando los violines

en el patio

Y sobre la parra,

la lluvia.

 

Pero eran otros sonidos y fulgores

de un país desconocido

los que le iban quitando

el sueño.


 Mary Lobo

 

 

 

Como una mesa de mármol al sol

ardía la tierra.

Bajo las vestiduras

de las estaciones

enceguecía el cristal 

De la turmalina.

La fruta

petrificada.

 

¿Hay alguien

en esa calle sin dios

que convoque al relámpago

que hiera la nube?

 

Ahora la sed

tiene otro nombre.

 

Mary Lobo

 

 

 


Era verano.

Era carnaval

sobre los racimos de uva.

Se derramaba el vino tu sonrisa

danza de papel picado.

Pintura y sudor

el diablo detrás de la máscara

yo sin máscara

y el ritmo en tus ojos de viento;

olor a fruta verde.

Me dejé llevar

por ese otro viento

que traías.

 

Hasta el amanecer bailamos

ya sin disfraces.

 

 Mary Lobo

 

El siguiente poema fue presentado para participar en el Primer Concurso de Poesía del MIA: Tucumán y el Azúcar:  


 

CAMINITO DE NIEBLA 

 

Jugué por el silencio oscuro de los surcos

allí donde un perro

fue herido por un cuchillo.

El cuchillo tenía sangre y azúcar,

leyenda y misterio.

No he vuelto a jugar desde que mi padre, sonámbulo

salió por la noche

y fue engullido por el cañaveral.

Por cada caña que cortaba

el machete ardía estrellado

sobre su sueño profundo.

 

Al alba, un lejano resplandor lo despertó.

La escarcha

le quemaba los pies.


Mary Lobo 

 

ALGUNAS OBRAS PLÁSTICAS - MARY LOBO:


                       
                                      Mary Lobo en una de sus exposiciones 

 


                                         COSECHA 




       

                                    "EL CIELO Y LA TIERRA DE FRIDA                                     
                         
                                                                                               


                                      
                                            NEBULOSA 


                                                 " NUNCA EL OLVIDO"
                                                 TAPIZ - aguja y lana- de grandes dimensiones
 
                                                             TRABAJANDO EN LAS ALTURAS



NIÑA DE HAITÍ 

 Gracias querida Mary Lobo, por sumarte a " Entrevistas a escritores y artistas en tiempos de cuarentena "

Alejandra Díaz