Guillermo Ariel Seminara nació en La Plata en 1965. Estudió en la Universidad Nacional de dicha ciudad (UNLP). Es Licenciado y Profesor en Comunicación Social. Su área de especialización es la semiótica. Ejerce la docencia y la investigación. También escribe cuentos y poemas; mucho de éstos se hallan dispersos en páginas virtuales. “Apuntes sublunares” es el título de su primer poemario, que aún permanece inédito. Desde 2002 reside en Barcelona.
En este oficio de lectora y escritora, desde las redes de Facebook, una página primero: " Apuntes Sublunares "https://www.facebook.com/ApuntesSublunares, luego no sólo sus textos, sino sus observaciones respecto a lo discursivo, una mirada profunda y analítica desde lo semiótico, descubro el universo sensible de Guillermo Seminara, escritor argentino residente en Barcelona. Hay un lirismo analítico, ligado a lo conceptual en sus textos, una permanente búsqueda de lo auténtico " humano" que provenga de lo real, de la temática y la valentía, por ejemplo, en este tiempo de nombrar aquello que viene resonando desde los sucesos de esta pandemia, la muerte, la vida, el amor, lo visible, lo latente, y esta certeza a cerca del poema en cuanto a que nombra aquel misterio de la existencia misma, que se da en la posibilidad de las palabras, con la posibilidad de " nombrar", como lo cita en el poema:
"CONCEPTUALISMO", cito:
Porque abismo es una profundidad
que sólo el lenguaje puede
construir.
Del poema " Duermevela ", cito:
Lo que no cubre la palabra existe
pero no nos pertenece.
¿Quién de nosotros no se topó alguna vez
con la inexistencia de un significante,
ese espacio equidistante,
una intuición casi,
ensimismada,
un vacío dispuesto para un Dios y que anonada?
Ningún signo remite a lo que somos, lo que más nos nombra en realidad es esa dispersión que inauguran las palabras.- Expresa el autor en su página: " Apuntes sublunares".
Comparto en esta entrada del blog, complacida y agradecida por la posibilidad de leer textos enviados que cruzan el océano con esa generosidad tan necesaria en todo tiempo, " la selección no tiene un territorio común ( o sí, no sé )- aporta Guillermo Ariel Seminara - son los textos más recientemente escritos . quizá lo que las una sea la intención de hacer hablar al lenguaje en ellas, acaso la única referencia de la poesía"- concluye al autor.
Experimento
Experimento
Junté una palabra con otra y
de allí surgió una tercera,
a ésta le sumé una cuarta
y una nueva apareció.
Hice luego a esta última
primera de una nueva serie
y el resultado fue: otra serie
"igual, o más desarrollada, incluso,
que la primera " ( Oh Peirce)
de allí surgió una tercera,
a ésta le sumé una cuarta
y una nueva apareció.
Hice luego a esta última
primera de una nueva serie
y el resultado fue: otra serie
"igual, o más desarrollada, incluso,
que la primera " ( Oh Peirce)
Como vi que no había modo
de dar por fin con las cosas,
se me ocurrió agruparlas,
pero esta vez por temas;
así uní series con series
y comprobé que forman redes
si esta última se ubica
en lugar de la primera
Anexo:
Recuerdo haber contado de a cientos, incluso
de a miles las apariciones, y que por distintas razones mantuve en secreto lo
hallado cuyo efecto más visible, -sin duda-eran los signos, y no así lo del conjuro,
que era mucho menos claro. Me pregunté qué devaneo y quién fue el que
lo produjo y si existe algún Dionisio capaz de liberarnos, pero me temo que
toque asumir como un destino que producimos ausencias ( igual que hacemos vino).
Y sobre todo este punto, que nos aleja de los monos:
el llamar ser " uno mismo"
en verdad a lo que resulta
de representar fielmente
a las máscaras que somos.
Recuerdo haber contado de a cientos, incluso
de a miles las apariciones, y que por distintas razones mantuve en secreto lo
hallado cuyo efecto más visible, -sin duda-eran los signos, y no así lo del conjuro,
que era mucho menos claro. Me pregunté qué devaneo y quién fue el que
lo produjo y si existe algún Dionisio capaz de liberarnos, pero me temo que
toque asumir como un destino que producimos ausencias ( igual que hacemos vino).
Y sobre todo este punto, que nos aleja de los monos:
el llamar ser " uno mismo"
en verdad a lo que resulta
de representar fielmente
a las máscaras que somos.
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| https://www.facebook.com/ApuntesSublunares |
"Mi perro pasea por las cosas antes de tener nombre.Yo por las palabras que nombran o por las cosas ya nombradas. Lo bueno es que siempre regresamos juntos."- dice Guillermo Seminara y en la fotografía compartida aparece junto a " Coco", su fiel galgo compañero.
SELECCIÓN DE POEMAS :
CONCEPTUALISMO
Escribo la palabra
«precipicio»
y me paro luego en el
borde de ese abismo
pronunciado.
Sólo un paso me separa
ahora de caer
en el lado universal
de las cosas.
Porque abismo es una
profundidad
que sólo el lenguaje
puede
construir.
Y de la que resulta
una muerte -sin restos-
que excede por mucho
a la experiencia
sensible del morir,
que ninguno conocemos.
MAÑANA BARCINA
I
Son un grupo humano
benigno
reunido en la esquina,
sus manos agitadas, el
agua mineral,
la torpeza que les
impone el júbilo,
las risas desbordadas
que suben por los balcones.
Yo regreso a la
oscuridad del café
y a su silencio que
revuelvo cada tanto,
son muchos: el de la
pared, el mio
el de mi perro
que ahoga su ladrido.
Una discreción que
ignora;
y la soleada soledad
allí donde fracasan
las cortinas.
II
Me puse una crema anti
edad
y rejuvenecí tanto
que ciertos
acontecimientos determinantes
de mi vida no
sucedieron,
ni sucederán.
A favor del producto
debo decir
que mi rostro se alisó
casi por completo,
no obstante,
el prospecto
especifica que para poder completar
con éxito el
tratamiento
lo que sigue ahora es
intentar precisar
tanto los límites
como las
potencialidades
de este nuevo albedrío
que me rige.
III
Muy presumiblemente
moriré extranjero.
¿Le agrega eso más
muerte?
¿Moriré más lejos?
Nunca lo sabré.
Como un silencio
duplicado en un secreto.
Seré una tumba.
IV
Hay cosas que existen
sólo dentro de uno,
y otras que lo hacen
fuera,
muchas en ambos sitios
y un sinfín en ningún
lado.
Latentes, maleables,
pacientes,
(alguna vez tendrán
contrarios)
en los bordes de las
palabras,
en la costumbre de lo
dado,
allí donde mora -sin
presencia-
lo distinto,
aún indiferenciado.
GRABADO
Estremece,
a veces ocurre y es el
caso,
me refiero a las
palabras,
cuando en su devenir
topan con algo
que parece pertenecer
a la verdad de uno.
Y entonces allí
anidan,
se acaracolan y
quedan.
Y después somos
nosotros,
sobre todo, su huella,
el contorno, lo
hundido (tan solo)
la materialidad de la
palabra
imprimiéndonos en el
cuerpo
las formas que asume
su memoria.
Esa superficie.
OSCURIDADES
Estoy en el balcón.
Ante mi la sincronía
de una calle.
El vuelo de un
murciélago le suma a la noche,
y a lo simultáneo,
la sombra de su viaje
irregular
mientras en la acera
de enfrente
un ciego solitario
camina lentamente
buscando obstáculos
con su bastón.
Definir por donde no
ir
(se ve)
es un principio básico
en cualquier
oscuridad.
EL GLOBO CAE
Un globo cae lentamente
y se hace tierra
contra el cielo.
Y un poco más lejos
de allí,
el llanto de
un niño perdido,
le suelta la mano.
PLANTA
Tengo una planta en el balcón
que a cada lluvia devuelve
otra de semillas:
Un tupido cielo de estrellitas negras
esparcidas ahora sobre el
suelo inerte e inútilmente húmedo
de mi balcón.
Cuando me acerco,
una vez las lluvias,
la miro, supongo que buscando algún silencio
que la explique,
pero ella se mantiene (in)diferente,
detenida en la quietud
de su maceta bordó,
tan bordó como el suelo que ignora
y desde el cual yo escribo,
casi triste (1)
¿germinado?
alejado de su verdad vegetal sin propósito,
creyendo en la vida
después de las plantas,
en las lluvias
después de uno.
1)
Por aproximación. Remite a ciertos episodios soleados, a siestas estivales
infantiles y la contemplación visual en soledad de las figuras geométricas que
suelen dibujar las baldosas de los patios.
DUERMEVELA
Lo que no cubre la
palabra existe
pero no nos pertenece.
¿Quién de nosotros no
se topó alguna vez
con la inexistencia de
un significante,
ese espacio
equidistante,
una intuición casi,
ensimismada,
un vacío dispuesto
para un Dios y que anonada?
Si lo sabemos de
sobra:
«Dentro de la
legalidad significante todo,
fuera del universo
simbólico nada»
«Para un significante
nada mejor
que otro significante»
(y tantos éxitos)
Sin embargo, a veces
quedamos fijados
dentro de ese asombro
hecho de sombras,
-ninguna alegoría-
hasta soltarnos y caer
como nombres fugaces
en la noche fatigosa e
innominada.
Con los ojos cerrados
desde adentro,
pidiendo deseos,
(a duras penas)
Y café bien negro en
la mañana.
POEMA DE AMOR
«Rojo» escrito en azul
«verde» en amarillo
«celeste» en tus ojos,
y lo que nos resta por
ver
(y lo perdido)
en los bordes del
silencio.
A qué no es tan fácil.
A propósito:
Sabías que «la última
estrella»
no existe,
que a veces lo dicho
no tiene referente,
y que es allí hasta
donde llega
nuestro amor,
Y donde se hace
oscuridad,
justo detrás de la
noche,
Esa luz que nunca
vemos.
REGALO
Flores negras
silvestres,
gráciles y perfumadas.
Te regalo una flor
negra.
Un ramo entero.
Para cuando te quedes
sola,
para tu espanto,
para cuando algún
olvido
se te actualice en el
llanto.
No resucitan muertos
como la hierba que
conoció Poliido,
pero acaso sean
propicias para interiores
como el tuyo.
Fijate;
el de abajo soy yo en
el poema
señalando el lugar
exacto
de donde saco las
ausencias.
Por si no me crees:
Numeral 10562,
buena jornada.
#NIETO130
Dos vidas transcurren
en paralelo,
ni más cerca, ni más
lejos,
hasta que un buen día
el infinito se rompe
y la memoria recuerda,
y las trizas
desobedecen al dolor
y se regresan solas
hasta ese punto exacto
en donde el amor las
había dejado.
Y entonces lo abrazado
son ellos,
que a su vez se
abrazan fuerte,
fuera del tiempo,
en el destino de
todos,
que de a poco
retomamos la marcha,
luego de ese instante
lúcido,
que alumbró al sol.
PROGRESIÓN
Ayer por la tarde
pensé en la cantidad de cosas
de mi padre que viven
en mí,
casi que podría
tocarlas.
Por la noche y ya
dentro de un sueño
era yo quien habitaba
su vida.
Hoy por la mañana
pensé en mi hijo,
en sus espaldas,
allí será donde el
amor, delicado,
sabrá ubicar toda esa
vida de muertos,
ese otro lado donde la
paz descansa.
Y en donde los ecos
-sin montañas-
replicarán el silencio
algunas noches.
Y todo lo demás serán
restos
y deudos repatriando
la mueca de la vida
hasta enterrarla
justo allí donde
comienza
el próximo adiós.
