sábado, 26 de agosto de 2017

DE-SEN-CA-JA-DOS

  Entonces encuentro esto, lo escucho, el modo de " encajar" sería dejar de buscar un sentido, porque no lo hay. En un cuasi escepticismo, estas palabras y canción  me intenta demostrar que no existe una " salvación ", que estamos condenados a morir desde que venimos a la vida, primero me entusiasmo, marca también que la posible solución está en el  volver a los orígenes del no-consumismo, pero...
  Sucede que aquellos que  esgrimen  grandes teorías, han sido siempre los que tuvieron acceso a la educación sistémica, por ejemplo, a la lectura a la escritura y se consume desde que hemos comenzado a existir. Primero  se consumió sin  que adquirir lo necesario para lo básico conlleve- o no- morir en el intento -como nos estaría sucediendo hoy-, el conseguir el alimento, el calor, el vestirse, el defenderse, luego fuimos - desde primitivos, a lo territorial-imperialista, y así...
  Adquisiciones tras adquisiciones llevaron a  ese " no parar", aún distinguiendo " capital cultural" de " capital material", afirmo que  casi siempre los que fueron educados para llegar al poder, pierden toda visión  de  humanidad, al alcanzar su objetivo, de ahí las guerras, los grandes cataclismos que nos acucian hoy. Entonces, si , en una pretención de  " despojo" de volver la mirada a lo importante y dejar de lado las posesiones, lamento concluir, que quienes lo proponen, por lo general  ya pasaron por todas las adquisiciones y estados de bienestar  entonces ahí es donde nada encaja. Es como el gran sueño americano, todo bien. bien mal-, pero " está"- el hermano , el monstruoso existe, " es". así que casi yo sí continúo buscando sentido, no enajenada, sí muy oprimida en un tiempo histórico opresor de gobierno "democrático", pero que sí puedo tener conciencia crítica y seguir haciendo, por lo menos desde el arte, la poesía, desde la crreencia en que el humano ser sí es un gran soñador de utopías y sí segura, que por más endeble que sefa su poder adquisitivo material, puede dormir tranquilo por las noches. O no, porque vendrán por él los persecutores y desaparecedores de los idealistas-"porque-no-sirven"-, de qué sirve por ejemplo decir: " Algo bello es alegría para siempre", festejando a John Keats?. Si sería aire, incluso la belleza, incluso, la alegría. 

 ( a esto anterior lo firmo: Alejandra Díaz, ahora  va el video )

  

martes, 8 de agosto de 2017

POESÍA ARGENTINA: CANDELARIA ROJAS PAZ -TUCUMÁN

 Tucumán, los escenarios la ven pasar llevándose los aplausos merecidos, una pasión entre las tantas suyas: " La escuela" y su labor permanente de difundir poesía en ella. 

CANDELARIA ROJAS PAZ
  Van dos poemas inmensos, de la autora del libro " La Gota" Ed último Reino

CURDA

Ejecuto la ultima botella ,
la estrangulo,
la pongo en el pabellón solitario de  la mesa.
Tiembla al ritmo de mi pulso,
la miro fijamente
y le estampo esquirlas de puteadas contra el vidrio,
rezongo y disparo saliva entre los dientes
con en el silencio esquilando maldiciones desde los ojos ,
detonación de gatillo frío
sobre los momentos malditos y espantosos que vivo hace tiempo,
desde que nací a la coherencia de la palabra.
Una vez que toda su sangre coagula mi lengua y reseca mi boca,
 la botella sucumbe
y sabe del mismísimo vacío que hay en mi
             y río
                      río a carcajadas como un loco
con un sadismo inquebrantable
ante algún resabio de ternura mística de la uva.
Con la cuerda inquisidora sobre el cuello de esta siniestra transparencia,
 ajusto cuentas con la felicidad que se burla de mi
hasta en la ultima gota.
Estoy bastante cuerdo…
solo una curda mas le hace cosquillas
al camino de sombras que ríe conmigo,
ríe espasmos ,
ríe ardor y vómito…
y ríe calambres en el estomago de tanto reir…
       y río…
                 hasta el desmayo de la noche.

Candelaria Rojas Paz

Una utopía por la que desvela, la poesía en la escuela


114 NOTAS QUE HOY SUENAN-

( Agosto de 2014, Estela de Carlotto se reencuentra con su nieto. Músico, compositor, y renacido.)

El ,sabía que el tímpano sería su mejor arma.
Registrar cada nota venida del latido
retener el blanco y el negro del vientre y los espasmos
y querer quedarse hasta la luz de sus ojos.
No había otra forma de encontrase.
Cantó canciones sobre óvulos floreciendo
y de una fila de niños estancados.
Todo sigue rodando en el ritmo constante
de los minutos del mundo.
Mañana habrá otra vez noticias de economía y de huelgas
y pocos recordaran el número exacto.
Hay un rumor de grillos en las noches ancianas,
ellas aun tratan de escuchar la señal de la música
mientras desatan el nudo blanco atorado en la barbilla.
Coros de ausencias son de corcheas y claves de sol
llantos de pequeñitos reclamando el verdadero nombre.
El armó una orquesta de treintamil notas de silencio
y nos acunó como a recién nacidos.
No hay abrazo que alcance
para aplaudir de pie
la sinfonía recuperada
de los sueños.

DE MITOS,COSMOGONÍAS QUE SE PERPETÚAN, COPLA Y TANGO: VÍCTOR GONZALEZ DUFUR-TUCUMÁN

Soy el que siempre fue y será, Humanista Universalista, Proletario Anarquista de Tango y Copla...
VÍCTOR GONZALEZ DUFUR 
( artista en ANKU-EL INFINITO-ENSAMBLE LUMINOSO )

En la Marcha en apoyo a los reclamos territoriales de los pueblos originarios 

Quchamarqay (el abrazo del mar):
La noche rugía bajo la sombra del jaguar dorado y la luna se escondía en las montañas. Cuando las hojas muertas eran arrastradas por las lluvias, Qoripuma se llevaba a los niños más pequeños.
Cuentan los ancianos que eran numerosas las batallas entre awqas y pumas. Un ritual entre dos pueblos que regaba de sangre y dolor el altiplano.
Con los años, el lago Titicaca se tiñó de rojo y las cosechas se perdieron. El último de Tiahuanaco subió a las montañas y tocó su quena por días y noches. Tan triste fue su música que pachamama llamó a mamaquilla para consolar su pena. Al enterarse, Mamaquilla no dejó de llorar y ese año las lluvias no cesaron.
La última temporada trajo al gran Qoripuma de entre los valles. Y fue que las aguas del Titicaca rompieron las montañas y bajaron como un gran torrente arrastrando al jaguar.
Dicen que la luna se reflejó en el océano y nació una doncella que lo atrapó en su caída. El puma al verse en los ojos de Usta se enamoró y cambió su color por el azul del mar. Desde ese momento el Titicaca recuperó su color y reinó la paz entre pumas y hombres.
Pero la paz no dura para siempre. Hombres extraños llegaron del mar pintados de plata y armas de tormenta. Muchos años lucharon los awqas y Anqapuma contra el invasor. La puna perdió su abrazo con el mar y el jaguar azul desapareció para siempre. La sangre y el dolor se multiplicaron por las quebradas. Y desde entonces la paz nunca volvió a Bolivia.
Pachamama Todavía llora por sus hijos desaparecidos.
Los Layqas comentan que un día el gran Illimani volverá a abrazar al mar. Y Así, regresará el jaguar azul devolviendo la dignidad y la paz a los awqas dormidos del sur del Titicaca.
BALADA PARA MI MUERTE-de Astor Piazzolla

Victor Gonzalez Dufur. Grupo Anku.

POESÍA Y NARRATIVA ARGENTINA: MARIANA SALVATORE-TUCUMÁN

"Simona Sinatajos",para las redes, como la heroína antioqueña , que sirvió brindando su casa a las luchas por la independencia colombiana  durante el siglo XVIII, escritora, militante férrea, movilizadora, gestora de perfomance en las calles, responsable de un blog digital que se destaca  en cuanto al panorama de la  literatura Tucumana, " Toukouman Literatura", La Gaceta.
  Aquí poema y prosa. Contestataria, voz y acción, reitero, férrea militancia.
 Su voz  en la literatura ya marca  un  terreno firme en el que prosperar la utopía. Integrante de "ESCRITORXS EN MARCHA" 
" MUJER EN LUCHA", fot. Lugui García Guerrero

Si deseas leer “un toque” o un largo rato, obras; simplemente obras: un poema, un cuento, una obra de teatro, de autores tucumanos, y de otras regiones, este blog te abre sus puertas.
    Entonces la propuesta de TOUKOUMAN LITERATURA es divulgar las creaciones poéticas, los diálogos imaginarios, los hechos imposibles que gravitan en torno al complejo del lenguaje humano, y traban una animosa complicidad con la escritura de los tickets, las letras luminosas al interior de paneles comerciales, las inscripciones de las facturas de servicios, las siglas en las ofertas del súper, las palabras en los títulos de los noticieros...
    La escritura como un hábitat de lo cotidiano, y del extra-cotidiano lenguaje del silencio que nos angustia o nos tranquiliza.
  Se trata de pillar en el revoloteo de las imágenes que propone construir la literatura de nuestra región, algo de ese “quiénes fuimos”; quiénes somos, o jamás seremos. A veces uno se despierta en medio de la noche, abre la heladera y pilla lo primero que encuentra, lo único que encuentra ¿No es así?-

Simona,  Mariana Salvatore
.http://www.lagaceta.com.ar/blogs/toukouman/618916/lee-poesia-cuento-teatro-tucuman.html

( fot. Andrés Herrera )


Por  derecha o por izquierda

( fragm)

No reniegues  de  comentarios o aclaraciones en Facebook
Tales como " la muerte es de derecha " o
" Dejemos de hacer boludeces" [ referido al suicidio
De un compañero]
pensá
complejamente
la muerte
Antes de abandonarla
Hay destinos poeores que la muerte,
escribió Arendt  refiriéndose a las elecciones que las SS
sellaron  en la memoria del pueblo judío.
El fiscal en un intercambio testimonial  con sobrevivientes
Formula - durante  el juicio Etchmann-
Preguntal tales como
¿Por qué no contestó?
¿Por qué subió a aquel tren?
¿Por qué no los arrollaron?
"Cruel"
Escribe Arendt refiriéndose al fiscal
Cruel
Acordátelo.


Mariana Salvatore



La parte en que confunde degenerado con veterinario.
No te refieras así. A veces hablás fuerte en la calle y la gente te puede escuchar, abuela. Ya le dijiste al oftalmólogo que era un degenerado porque me saludó con un beso en la mejilla en lugar del típico apretón de la mano. Los oftalmólogos saludan como les place, vos saludas como te place. No nos convierte en personas hostiles saludarnos entre nosotros asumiendo un estilo. Me dice que lo del estilo le gusta. Detesto esa maña de condecoración suya. Me dice, además, que este señor tenía ya aspecto de degenerado, de "animalero". Y si hay algo que tiene todo degenerado es una especie de solemnidad en el rostro; de decepción. Ojos lascivos..., y ya lo tenés en una foto de la heladera. La foto espantosa del veterinario. [¿Cuál veterinario? ¿Te referís al oftalmólogo, al degenerado?]

Ese que hurga mi ojo. El ojo es un órgano del cuerpo. [Para qué quiere hurgar en tu ojo? Es una labor. Un oficio.] Él sabe que está hurgando mi ojo. Premeditó qué iba a quedarse con algo de allí. [¿Con qué puede quedarse un oftalmólogo, un tipo para quien existe un laboratorio de ojos?] Con el perro, me dice. Con el perro de adentro
( Del libro: " Ella es un poema efímero"  Gato Gordo Ediciones,que dirige Fabricio Jiménez Osorio)

Simona
.( Elsa Hernández, la abuela de Mariana, que ya pasó, a ser como la abuela de nosotros, desde la lectura de sus  conversaciones en " Ella es un poema efímero")