María José Bozzone:
María José, Majo Bozzone nació en Buenos Aires, 1966, lectora, organiza actividades literarias abiertas a la comunidad y practicante del psicoanálisis. En el año 20013 publicó su primer poemario " Ecos del silencio".
Coordina dispositivos comunitarios de lectura y el sitio www.teleotecuento.com.ar , disponible en el canal You- Tube https://www.youtube.com/channel/UCsBzVeYbqioAwFNqzXw34nA
"Te leo, te cuento"desde el que comparte lectura de autores que marcaron un camino en la literatura y difunde a escritores y poetas de distintas provincias, de teleotecuento.com.ar " (sobre todo el blog) es un proyecto que amo"- expresa María José Bozzone, allí reúne datos biográficos , en su voz o invita a los propios autores a grabar sus narrativa o poética , y la autora lo expresa de éste modo:
"Hoy en los tiempos de la Sociedad del cansancio y la prisa podemos
apostar a construirnos momentos de lectura vía redes, momentos de comunidad.
Quien lee no está solo, ni
vencido, conserva la suficiente convicción de que aún hay para hacer y que la
libertad es imposible de ser arrebatada.
Leer, leernos, contar, contar con uno y con el
otro, construye alternativas a la rutina, a la in-creencia, al anonimato, a lo
impuesto.
Así “Te leo, te cuento” empieza con amigos leyendo, dejando audios y textos con el propósito de alcanzar al vecino, para recibir nuevos autores, para sostener que con la letra y la voz nunca nos robaran la libertad."
" Irrupciones " , editado por : "La Docta Ignorancia"- 2020, es su segundo libro de poemas, que será presentado el próximo sábado 14 de noviembre . Con la generosidad total de los actos que devienen del tiempo en que, desde compartir juntas un excelente curso del escritor Javier Galarza, más el compartir identidades y sucesos que, humanamente y como mujeres nos atraviesan en una suerte de comunicación - aunque no por fragmentada carente del lazo afectuoso y la admiración a su " decir-decir-se-diciendo-nos " en el poema fragua su " opción por la vida ", agradezco dicho generoso gesto, como decía de contar con " Irrupciones" , aquí en Tucumán y es una alegría contar aquí algo de esta obra, para mí preciada.
Escribe el prólogo a este poemario Carla Demark, psicóloga, escritora, amiga con quien comparte proyectos y quien agradece " el hospedaje de su letra en su taller " - como lo expresa Majo Bozzone, en relación a la tres partes en que se divide el poemario : Hitos- Nocturna - Marchando nos cuenta que e mismo se funda desde ese
(...)devenir que pulsó letra tras letra, el afecto y el lazo que sólo puede unir a dos mujeres que se intentan decir a través de la poesía. Desde ese lugar que me ha regalado, escribo este prólogo como un testimonio emotivo del acercamiento a la hondura de su voz poética.
Este poemario, que surca la espesura del lenguaje inabarcable, tiene hitos, nocturnidades y marchas. A través de ellos, la autora propone un trayecto que inicia con la irrupción de la vida, que podemos simbolizar en esa salida abrupta del vientre materno y que culmina en el sonido acompasado, vivificante y pleno de otros, que sostiene “el inmenso poder del poema marchando”
La lectura de " Irrupciones" se despliega como un " periplo", no maravilloso, ya que no hay " ayudas mágicas", pero sí como el camino de una mujer contemporánea feminista ; desde los orígenes , comienza su libro en un primer bloque, a manera de procesos, devenires vitales:" Hitos", con el poema: " Iniciación" al iniciar el balbuceo tanto del mundo de las imágenes, las sensaciones, los aromas, colores - lo sinestésico- de la infancia y el relato de lo subjetivo vuelto poesía , los juegos, una casi rayuela inventada pero sin cielo ni infierno. Así también la hondura de lo que dolió y arrasó, pero fortaleció o permitió el aprendizaje que inaugura una suerte de " Nocturna"- danza . Instaura una poética de movimientos y ritmos que como Octavio Paz "percibe que el ritmo en el verso está hecho de ensimismada soledad...", María José Bozzone aprecia genuinamente la oralidad, leer en voz alta, es un placer para ella, leer a otros autores, escucharlos forma parte de su perspectiva también como escritora. Escribe para ser escuchada en el sentido también de un lugar.
La cita con que da apertura a las imágenes y metáforas que se despliegan ante el lector, entre el lenguaje poético que puja por mostrarse como una consecuencia vital, es el arma con que cuenta para poder nombrar lo sagrado y lo profano, el horror, la opresión , la dictadura, Malvinas, el engranaje del capitalismo neoliberal, hasta situarnos en el momento actual de ésta pandemia, cita:
De lo que siempre se trata
es de liberar la vida
allí donde está cautiva
o de intentarlo
en un incierto combate
Gilles Deleuze y Félix Guatari
Un libro de poemas que nace en tiempo de pandemia, toda obra de arte nacida en este devenir histórico nos religa a lo esencial, nos traduce, nos hermana, nos lleva de la mano a una especie de magia en la intemperie, identidades en los bordes del lenguaje. Esta obra ofrece un refugio y nos damos cuenta que debemos " despertar ".
" Irrupciones"
de María José Bozzone
-Algunos poemas -
De
Uterotopía a Heterotopía
La siesta
cierra los ojos adultos
la uterotopía se rompe
la niña encuentra las llaves
las puertas saludan sus pasos
los miedos se distribuyen por el barrio
La niña salta de vereda en vereda
en una rayuela sin cielo tendida al infinito
(en esa casa vive un hombre solo y viejo, no vayas)
(ahí murió una abuela, no mires)
(allá hay niños sin padres, no te acerques)
Las veredas rotas la descansan
del cielo tan perfecto
corre peligrosamente libre
sucumbida al miedo y al éxtasis
se deja caer en el pasto de una plaza
la humedad le abraza las entrañas
se siente amada y amante sin saberlo
Sus manos arrancan mechones de hierbas
una flor oscura se alza en su mano
(la araña no araña, la araña no...)
su cuerpo inmóvil se oscurece
el dolor la despierta
los miedos se reubican
la niña busca el útero
las puertas cerradas la detienen
Por
primera vez mira la casa
Por primera vez llora en silencio
( de Hitos- pg.25-26)
La
sombra de la palabra
La
palabra ilumina
su
luz me ciega y somete
dice
de mi ser y mi deber
dice
del otro
dice
del miedo
dice
la vergüenza
dice
las reglas del amor
oficia
la máquina del nombrar
insiste
en el hablar sin fin
El
lenguaje es mi desierto
soy
una herida del nombre
Busco
la sombra de la palabra
busco
el deshecho de la letra
No
encuentro, escribo
el
blanco de la hoja
se
quiebra en un verso
la
escritura me mal dice
Así,
mal dicha, habito
el
claroscuro del silencio.
( de " Hitos" pág. 27)
Hospital
de día
Un día fue hospital de día
la hostilidad y el hospedaje
se cifraron detrás de los muros
en sutiles compensaciones
El mundo había sido cruel
los nombres estallaron en los jardines
el estado civil se licuó
como hielo a la intemperie
Los títulos suspendidos
en aras de la razón
cuestionaron la academia
derraparon el saber
Rozar la locura con la piel
detrás de las paredes
estar loca entre locos
durante el día
minó el responder
despertó la palabra
apaciguó la mirada
y el tufo a libertad
se metió en mis entrañas
Estar loca entre locos
deshizo la jerarquía
detrás de los muros, no hay lugar
para la timidez y la vergüenza
Estar loca entre locos
recortó la inmundicia
el mismo vaso para uno, para dos, para veinte
el mismo cuchillo danzando
entre los platos de los locos
ningún asco, ningún miedo
el par loco se aloja en lo extranjero
Un día fue hospital de día
sin noche, con muros, sin nombre
y la voz se fue alzando en los rincones
los ojos recobraron la mirada
Un día el hospital gritó “alta”
el mundo seguía siendo cruel
pero mi civilidad ahora
era salvaje.
Fallando
Las hojas del diccionario están enmohecidas
atravieso el muro del lenguaje
perdí la llave de la casa
y la puerta grita su clausura
camino sin mapa ni palabras
los oídos me recitan el ladrido de los perros
no corro me descalzo tiro mis zapatos
los pies descansan en la tierra húmeda
se tiñen de barro se lastiman
me detengo en la valla de la ruta
la espalda se adhiere al metal
respirar es mi único trabajo
los oídos me susurran las voces de mis muertos
no hablo tiro mis anillos
las uñas negras escriben
en la grasitud de mi piel
me huelo aún vivo
en un límite de olores propios.
Cierro los ojos
vuelvo a la noche del útero
he comido las palabras
las escucho en los sonidos guturales de mis tripas.
En la oscuridad me desnudo
la noche me cubre
siento la libertad de dejar de respirar
el aire puja por entrar
me abofetea la nariz
la boca se envuelve en un grito.
He salido del camino de la muerte
andaré entre la locura y el poema.
( de " Hitos " pág.33)
Habla
“para que no hablen ellos, los funestos,
los dueños del silencio”
Alejandra Pizarnik.
Habla aunque seas la última mujer
Habla, grita, aúlla
Desparrama el error de la existencia
Habla ante la luna, ante el sol
en el desierto y aún más en la soledad
Habla en silencio
en lenguas
Habla sin saber
sin dirección
como un poema vivo
que tu lengua no cesa de decir
Habla sin dominio
en la
intemperie
que con tus palabras trinen los dientes y la tierra
Habla hasta el cansancio
por
fuera de los surcos de la lengua
Habla con voz de serpiente en cada una de tus letras
en el
relámpago
Habla, sin ropas, ni títulos, ni nombres
Sólo así alguna vez enmudecerán los amos
y el dolor cesará por un instante
( de " Hitos" págs. 48-49 )
Metamorfosis
Despierto
los relámpagos del sueño
aún
destellan en mi cuerpo
Miro
la noche se llevó el pestañear
moles de
sombras pueblan los ojos
¿Dónde está mi voz?
el frío se quedó con la garganta
no hay grito ni sonido
que
rompa esta mudez
Busco mis brazos
las piernas
la pesadilla molió los huesos
múltiples patas me
nacieron
sin
parto ni dolor
el vestigio de la espalda
impulsa a
incorporarse
pero un
caparazón duro
negro y
pegajoso
es hoy
mi realidad
Esta
nueva biología
guarda la historia
anterior al mundo
no dudo de quien soy
soy in-mundo,
he cedido todos los semblantes
nunca he sido tan genuino
tan arrojado a mi verdad
tan Gregorio Samsa
( de Nocturna pág 80)
Manifiesto
Poético
Poesía,
ante la maquinaria del consumo
o el grito milenario del
racismo
ante el insulto como nombre
y el bastardeo del slogan.
Poesía para roer lo monstruoso del sistema
y hacer del silencio un arma
fuerte
para encontrar en el extraño
un semejante
o someter al puño con
lenguaje.
Por el dolor, por el hambre,
por la muerte
por las
ruinas, el derrumbe y la miseria
porque el
único dios sea el del habla
y el
único arma, la palabra
por mi
amor desencajado y mi locura
que me
devuelve guerrera en el poema.
( de " Marchando " pág 85)
Papá Noel no existe
Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.
Papá,
yo me miro en el brillo de tus botas
tu mano
avanza a mi pelo
avanza y
acaricia
acaricia
y arranca
arranca
y empuja
pérdida
en el infierno de tu apellido.
Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.
Papá ¿Cordones?
¿Sogas? ¿Látigos?
¿o las
rejas de los campos?
Nunca
miro tus ojos,
son dos
cuencas hondas con hilachas de sangre
que
extasiados vigilan el camino a la muerte.
El silencio,
la traición
el
dolor, la tortura
el robo
de los partos.
La
locura.
Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.
Y
miro las suelas de tus botas que exhiben
mechones
de mi pelo, las nalgas de mi madre,
y
treinta mil cuerpos rotos, sin nombre ni sepultura.
Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.
Y
miro la lengüeta de tus botas
Y
escucho la caverna de tu boca hilarante
Oíd el
grito del himno manchado:
“Olvido
y obediencia.”
Yo rompo
las cadenas.
Tres
palabras me embarazan,
Y
trituran mi apellido
Papá Noel no existe, es un monstruo y tiene botas negras.
Y
miro la cincha de tus botas ya caídas.
Las
arranco, las envuelvo en un pañuelo blanco
las
entrego, las denuncio,
las
transformo en testimonio del infierno tan temido.
Hija
solo de la historia.
Te miro
y te respondo:
MEMORIA
VERDAD
JUSTICIA
(inspirado por la nota de Erika Lederer publicada en la
revista Anfibia Hijos de represores, del
dolor a la acción)
( de " Marchando" pág. 89)
Despertar
El viento golpea la persiana
trae a la orilla del balcón
la sirena del tren
los motores de una madrugada tardía
el frío y algún olor a lluvia
ninguna voz asoma
ningún trueno.
Los ruidos de la ciudad no despiertan
el aire acondicionado ¿ronronea?
¿es vital la rapidez de los autos?
El sol comienza a caminar el horizonte
la televisión del vecino es mi radio
más de 323000 muertos por coronavirus
¿ cuántos por desnutrición?
¿ cuántos por falta agua?
¿ cuántos por guerras democráticas?
¿ qué hace que una muerte sea enumerada?
¿ qué hace que otra muerte valga la pena?
¿ qué hace que otras muertes
sean más anónimas que la muerte misma?
Los ruidos de la ciudad anestesian
la tele-radio canta que la vida es una fiesta
¿ cuál fiesta? ¿ quiénes son los invitados?
Un rosa borravino se expande por el cielo
el sol tenue me mira tras las rejas del balcón
La ciudad empieza a circular
una boca abierta que no come pero duerme
un cúmulo de luces que hipnotizan
una velocidad que inhibe
Hoy no quiero acallar esta molestia
esta punzada en el estómago
este pensamiento febril de mano que escribe
este insomnio vital
No quiero anestesia ni analgésico
ni palabras tranquilas ni estribillos
No quiero salvarme cerrando los ojos
ni explicarme la tragedia de la humanidad
“el hombre lobo del hombre”
Cuánta más explicación, más olvido
cuánta más olvido, más obediencia
Habrá en las resonancias del dolor ajeno
una fisura quizá, una grieta
para que el día se tiña
con la fuerza inquietante de la noche
y vislumbre entonces otro mañana.
pieldemundo.blogspot.com Alejandra Díaz, 11/ 11/2020
