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Desde los sonidos del silencio, este blog , compartiendo poesía, arte, fotografía y música. Rabdomante yo también de otros blogs y maravillas varias del arte de mirar el mundo desde la piel y urdir en secreto la trama que lleve a lo más profundo del ser, buscar un sentido. Sentido que a su vez tal vez no exista, o sea una cuestión de descifrar enigmas, propios o universales, al menos la propuesta es buscar, buscar hasta encontrarlo en pequeños trozos, rastros de vida.
miércoles, 14 de junio de 2017
COMPARTO ALGUNOS POEMAS DESDE FACEBOOK
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sábado, 10 de junio de 2017
POESÍA ARGENTINA: ANA DANICH
" Yo, simplemente escribo para sacar de mi interior, la llamarada que habita en él. La misma que habitó en el de mi madre, que fue una romántica y también fue una tea ardiente que andaba por el mundo ofreciendo el fuego de su corazón "- dice Ana Danich, poeta y narradora, nacida en Rosario de Santa Fe.
la flor de Irupé navegando mansa
en su torrente caudaloso.
Digo barrio con sus piezas de triciclos,
herrumbre al pie de las higueras,
la flor del limonero, los granos
que picaban en el patio las gallinas,
las manos de mi vieja lavando los pañales,
su espalda encorvada sobre el fuentón,
mi abuelo con sus bigotes escarchados
trabajando la huerta a pico y pala,
sus naranjas que en Paraguay,
alimentaron bocas silenciosas.
Digo miel, mi abuela cantándome,
inclinada su cabeza en mi cuna,
mi hermano arrojando piedritas
desde el techo del vecino,
su partida inesperadaa las tres de la madrugada.
Digo carnaval en la puerta de mi casa
torrente de serpentinas, hojas de otoño,
tu mirada, amiga, detrás de la persiana
esperando impaciente mi regreso.
Las acrobacias juveniles de Cristina
su danza de patines sobre el hielo.
Mi tía mapuche calentando mis pies
en las noches de invierno sus muñecas
de papel cosidas en mi almohada.
Digo hermana, la de los ojos azules.
Digo maestras, sus besos en mi frente.
Cuando digo la palabra amor
enciendo una vela y la infancia,
lengua madre, raíces, patria.
ANA DANICH
- del libro " Cuerpo de piedra "Editorial Ciudad Gótica.- me lo obsequió en el v Encuentro Nacional de Escritores del Gualeguay a Finisterre, 2017- GraciasAna!
Digo
Cuando digo la palabra fósforo
enciendo una vela por los ausentes.
Cuando digo la palabra ausencia
digo barro en la orilla del río Paraná,
en su torrente caudaloso.
Digo barrio con sus piezas de triciclos,
herrumbre al pie de las higueras,
la flor del limonero, los granos
que picaban en el patio las gallinas,
las manos de mi vieja lavando los pañales,
su espalda encorvada sobre el fuentón,
mi abuelo con sus bigotes escarchados
trabajando la huerta a pico y pala,
sus naranjas que en Paraguay,
alimentaron bocas silenciosas.
Digo miel, mi abuela cantándome,
inclinada su cabeza en mi cuna,
mi hermano arrojando piedritas
desde el techo del vecino,
su partida inesperadaa las tres de la madrugada.
Digo carnaval en la puerta de mi casa
torrente de serpentinas, hojas de otoño,
tu mirada, amiga, detrás de la persiana
esperando impaciente mi regreso.
Las acrobacias juveniles de Cristina
su danza de patines sobre el hielo.
Mi tía mapuche calentando mis pies
en las noches de invierno sus muñecas
de papel cosidas en mi almohada.
Digo hermana, la de los ojos azules.
Digo maestras, sus besos en mi frente.
Cuando digo la palabra amor
enciendo una vela y la infancia,
lengua madre, raíces, patria.
ANA DANICH
- del libro " Cuerpo de piedra "Editorial Ciudad Gótica.- me lo obsequió en el v Encuentro Nacional de Escritores del Gualeguay a Finisterre, 2017- GraciasAna!
miércoles, 7 de junio de 2017
JULIO CÉSAR CAMPOPIANO : PRESENTE!!!
JULIO CÉSAR CAMPOPIANO: PRESENTE!!
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Añadir leyenJuan Carlos Campopiano, mi hermanoUno sigue creyendo más allá de la ausencia uno amontona soledades en el fondo de un espejo y después de todo piensa que ya no hay tiempo para volver a ser un hombre en medio del silencio. Uno le copia los gestos a la lluvia antes que los días inventen otro esquema que casi siempre habla de ojos grises y lejanos. Uno se recuesta en las palabras más inútiles, uno aprende idioma s extraños de tarde o de mañana y después se olvida de dibujar el punto de partida. Uno nunca está demás con sus preguntas pero tampoco hace falta escribiendo un sueño; uno acaso es un poco de lo que siempre quiso ser y jamás se animó. Uno sigue creyendo más allá de la ausencia quizás porque fue la ausencia la que perdió los recuerdos en una mirada azul y pequeña. Uno va y viene de tanta gente que pasa, uno espera lo que sabe que no existe, le pone un largo número a la piel mas dulce y al final está en el mismo lugar donde el regreso dice cosas que no terminan de entenderse. Uno recurre a la duda más inédita para palpar la ternura que falta en los rincones Donde una vez nos detuvimos a mirar las horas. Uno, a pesar de todo, camina sin puntos suspensivos por esta enorme historia que lo abarca; |
Fueron identificados tus restos en EL POZO DE VARGAS , JULIO ,abrazar a los tuyos , a vos con un infinito PRESENTE!!!
PARA LEER POEMAS DE JULIO CÉSAR CAMPOPIANO :http://www.lagaceta.com.ar/blogs/toukouman/631242/poesia-versus-dictadura-cantar-tiempo-julio-cesar-campopiano.html
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| Julio César Campopiano, poeta y escritor. Secuestrado y desaparecido el 21/10/76.Mi hermano.
Leí que los eclipses totales de sol sirven para soltar y dejar partir. Me ha costado tanto… y tal vez llegó la hora, finalmente, después de un duelo de décadas que no acaba de terminar. Ni siquiera te enteraste de tu último premio, el Jacques Prevert, auspiciado por la Embajada de Francia: Hacía veinte días que te habían secuestrado en la dictadura.
Este, tu poema premiado con el primer puesto en aquel concurso del Gymnasium, cuando apenas tenías 16 o 17 años, forma parte de tu sueño más preciado: Un libro. No lo publicaste vos, sino mamá, mientras te esperó y te esperó, hasta que cerró los ojos definitivamente y ya no hubo caso. Pudo verte, pero no aquí, sino allá. Juntó tu literatura, esa inmensa producción que dejaste como si la vida te apremiara a ser vivida, bebida, en un solo sorbo, le puso un nombre – Cantar del Tiempo, porque como ella misma decía “mi hijo fue un canto a la vida, a la que amaba…” – y fue editada en el país de los elfos: Suecia. Esos elfos que deseabas acompañaran el nombre de tu hija tan anhelada que nunca vio la luz: Ana de los Elfos…y para quien le escribiste el poema que la editorial decidió quede estampado en la pagina 80. Y 80 eran los años que pensábamos vivir juntos, hacernos viejitos como hermanos queridos, pero la historia, la bestialidad menos imaginada, quiso convertir en 18 casi 19. Han pasado tantas cosas…decidí colgarte en un lugar donde todos te ven, y al mismo tiempo pueden elegir no verte con un simple, “ocular esta historia”. Decidí compartirte, y también existe la opción que no te compartan. Hoy, hubieras pasado de tu adorada maquinita de escribir portátil a la informática mas avanzada. Todavía la conservo, como conservo tantas hermosas historias que compartimos…como aquella vez, los dos tirados un atardecer de verano, en patas, sobre el césped húmedo de Río Ceballos, vos con 10 y yo con 6, apenas unos niños que ni siquiera conocían el mar…y lo deseábamos tanto. “Julio, ¿que habrá del otro lado del mar?” Dragones…ni dudarlo….” Y yo te creí, sabés? Te creía todo, porque todo en vos era creíble. Tu sonrisa, tus sueños, tu fantástico y ocurrente humor. Tu rapidez mental para captar cualquier situación. Me traducías todo…y me quedé sin traductor. Esta será una corta y definitiva despedida. Te voy a tener que dejar ir, seguramente al país de los elfos, esos cuentos fantásticos que tantas veces me contaste y formaron parte de nuestro pacto secreto, cuidarnos mutuamente. Te cuento que en esta corta despedida, cada tanto, voy a colgar tus poemas, pero solo algunos, porque soy egoísta y esto de compartirte funciona hasta cierto punto. Vos me No pudiste llegar a la universidad porque no te dejaron. Hubieras sido un excelente periodista, orgullo de hermana. Me seguís entendiendo, verdad? Pero llegaste lejos, tu libro llegó para quedarse en algunas bibliotecas – Harvard, Indiana, el Congreso de EEUU y hasta la nacional nuestra – y es, como te dije, mérito de tu madre: Quería darte una sorpresa por si alguna vez el milagro nos alcanzaba: Recuperarte…pero te mataron y lo que mas me duele, es no haberte sostenido la manito en esa instancia final. Porque morir solo, así, salvajemente torturado, me remite a aquella frase en tu poema “Forma de Morir”, como una videncia triste y perfecta “..y yo, con mi lenguaje moviéndose a través de la tragedia…”, porque como dijiste: “aprendí de cada día, acumulando dudas y recuerdos/desparramando sueños por todas partes/a hacerle frente a la sombra de mi vida/aunque venga tirando a muerte.” Gracias por haber sido un maravilloso hermano y ser humano, aunque sea por poquito tiempo. Hasta siempre. Mimí. |
martes, 6 de junio de 2017
domingo, 4 de junio de 2017
miércoles, 31 de mayo de 2017
FORMOSA EN UN BLUES ( FRAGM. DEL LIBRO ) . Texto homenaje a los cincuenta años del libro " Cien años de Soledad " de Gabriel García Márquez
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| ( Así se encuentran estas mariposas amarillas de Macondo ornamentado en Ctro Cultural Virla, durante este mes por este aniversario) — |
"¿ habrá redención para la especie condenada a cien años de soledad ?"
bitácora II.
el cielo implacable en esta tierra de los Buendía
inundaciones diezmando tierras de los wichís
se improvisan refugios en algunas escuelas
un político perpetuado erige viviendas en menos de tres días
y en menos de tres días un tornado eleva techos y paredes como juguetes sin peso
- he descubierto que Macondo es el mundo -
bitácora III
" the gipsy"
( la gitana )
se antepone a mi paso una gitana gringa: te leo la suerte niña, te la leo linda-
ve una casa en el viento-yo veo a mis padres lejos-
ve una niña
abrazo a mi hija
- le temo un poco-
mucha soledad niña, pero veo un hombre-dice
yo miro a la mujer que cruza una calle
llevando entre sus brazos un niño macrocéfalo
como un enorme sueño remontado en silencio
/ he contado que conviven incestuosos padresen casas de niñas sin ventana /
/ he hablado de perros de la calle que beben de cloacas
al aire libre: el olor que se aprende a soportar con el tiempo vivido/ he contado el espanto/ y la gracia o la gloria de ver llegar los niños al comedor de la escuela /
(...)
- he descubierto que Macondo es el mundo-
pienso en Úrsula :
a manotazos cava en la noche
el hueco de soledades donde guardarse-
Alejandra Diaz
( breve fragm. del libro " Formosa en un blues" - inédit-1990-)
# texto leído hoy en el Café Literario del Centro Cultural Eugenio Flavio Virla, " De Soledad y Soledades", a cincuenta años de " Cien años de soledad" de Gabriel García Márquez. organizado por Asociación Lagmánovich # Mayo del 2017
domingo, 28 de mayo de 2017
" LOS HOMBRES HUECOS " ( " The hollow men " ) . THOMAS STEARNS ELLIOT
Los hombres huecos
I
Somos los
hombres huecos
Los hombres
rellenos de aserrín
Que se
apoyan unos contra otros
Con cabezas embutidas de paja. ¡Sea!
Ásperas
nuestras voces, cuando Susurramos juntos
Quedas, sin sentido Como viento sobre hierba
seca
O el trotar de ratas sobre vidrios rotos
En los sótanos secos Contornos sin forma, sombras
sin color,
Paralizada fuerza, ademán inmóvil;
Aquellos que
han cruzado Con los ojos fijos, al otro Reino de la muerte Nos recuerdan
—si acaso—
No como almas perdidas y violentas
Sino, tan
sólo ,como hombres huecos,
Hombres
rellenos de aserrín
II
Ojos que no
me atrevo a mirar en sueños
En el reino del sueño de la muerte
Allí no aparecen: Allí, los ojos son
Rayos de luz sobre una columna rota
Allí, es un árbol que se agita
Y voces En el viento cantando
Más
distantes y más solemnes
Que una estrella que se apaga.
No me dejen adentrarme más
En el reino
del sueño de la muerte
Permítanme también que use Disfraces
convenientes
Piel de rata, plumaje de cuervo, maderos en
cruz
Esparcidos por el campo
Comportarme como lo hace el viento
No más allá
— No ese
encuentro último En el reino crepuscular.
III
Esta es la tierra muerta
Esta es la
tierra de los cactos
Aquí se erigen Imágenes de piedra, aquí
reciben la súplica
De la mano
de un hombre muerto
Bajo el parpadeo de una estrella agonizante.
¿Es esto así
En el otro reino de la muerte Despertar a solas
A la hora en que temblamos de ternura?
Labios que
quisieran besar
Formulan oraciones a la piedra rota.
IV
Los ojos no están aquí
No hay ojos aquí En este valle de estrellas
moribundas
En este valle hueco Esta quijada rota de
nuestros reinos perdidos
En éste el último de los lugares de reunión
Nos
agrupamos a tientas
Evitando hablar
Congregados en esta playa del tumefacto río
Ciegos, a menos
Que los ojos reaparezcan Como la perpetua
estrella
La rosa
multifolia Del reino crepuscular de la muerte
La esperanza
única De los hombres vacuos.
V
Y damos vueltas al nopal
Al nopal, al
nopal Y damos vueltas al nopal,
A las cinco de la mañana.
Entre la
idea
Y la realidad Entre el movimiento
Y el acto Cae la sombra Porque Tuyo es el
Reino
Entre la concepción Y la creación
Entre la emoción Y la respuesta
Cae la sombra
La vida es muy larga
Entre el
deseo Y el espasmo
Entre la potencia Y la Existencia
Entre la esencia Y el descenso
Cae la Sombra Porque Tuyo es el Reino
Así es como
se acaba el mundo
Así es como se acaba el mundo
No con un golpe seco sino en un largo plañir
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| Thomas Stearns Elliot ( 1988-1965) escrítor, crítico, dramaturgo estadounidense , perteneciente a la generación Beat ) |
Thomas Stern Elliot
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